Der Reiter 'Mechwarrior und die ComStar-Nonne

Szene 5-3

Anmaßungen und Geständnisse



ERZÄHLER (Starkovs Stimme):

Die Spätnachmittagssonne tauchte den Park in ein lebhaftes, goldenes Licht und warf lange Schatten. Obwohl Kirchbachs Sonne grausam sein konnte, waren ihre Sonnenauf- und -untergänge stets wunderschön. Wenn es nicht gerade bewölkt war oder regnete – was an durchschnittlich zwei von drei Tagen der Fall war –, wurde die Sonne in den langen Wintern des langen Jahres dieses Planeten zu einer fernen Erinnerung. Die Wolkendecke funktionierte zudem wie der Schleier einer Braut, der das blendende, weiße Licht in angenehmere Grautöne und kräftigere, sattere statt ausbleichende Farben auflöste. Aber dieser frühe Herbsttag war feinstes Flugwetter für Luftangriffe und romantische Besichtigungstouren.

Kirchbach war ursprünglich ein junger, lebloser Planet gewesen, der aus dem Orbit wie eine Mischung aus blauen Ozeanen, weißen Wolken und rotbraunen Eisenoxid-Wüsten wirkte, die unter dem hellen, feurigen F0V-Stern gebacken wurden. Den Bemühungen der Terraforming-Ingenieure des Draconis-Kombinats, die später unter dem Sternenbund noch verstärkt wurden, war es gelungen, ein Europa im Bonsai-Format in dem schmalen gemäßigten Gürtel zu kultivieren. Man konnte es als Paradies oder Purgatorium betrachten, je nachdem, wie sehr man auf Fotosynthese-Bräunung stand und wie sehr man Regen verabscheute. Nachdem ich unter den rauen Sonnen von Mira, Tikonov und Kalidasa gelebt und überlebt hatte – um nur einige aus meinen frühen Jahren zu nennen –, empfand ich die grünen Wälder, grauen Wolken und den häufigen Regen als angenehm. Zwar war ich erst kurze Zeit hier und musste den kalten, langen Winter erst noch erleben, den nördlich von Samos nur die abgehärteten finnischen Bergleute und Holzfäller ertragen konnten. Ich bedauerte, dass die Stadt im Landesinneren lag, weit weg vom Meer, aber ich verstand, dass die ursprünglichen Siedler den Raumhafen in der Nähe der Minen in den Bergen gebaut hatten und die Stadt um ihn herum gewachsen war, wie es überall in der Inneren Sphäre üblich ist.

Ich konnte nun deutlich das ferne Dröhnen des Hubschraubers hören, lauter als zuvor, der in den Gärten auf uns wartete. Alina und ich gingen in geruhsamem Tempo unter den Bäumen spazieren, die den kopfsteingepflasterten Pfad säumten, vorbei an gusseisernen Bänken und gestutzten Hecken. Sie hielt Schritt mit mir, den Rosenstrauß nach wie vor in den Händen. Mein Kommandostab hing locker in meiner Hand, mehr wie ein Zepter als ein Gehstock; die Stiefelnägel erzeugten bei jedem Schritt ein knackiges Geräusch auf den Steinen. In dieser nachgemachten historistischen Umgebung, mit meiner weißen Tunika und der Schirmmütze, und Alina in ihren langen, fließenden weißen Roben, dachte ich, wir sähen aus wie ein habsburgischer Offizier, der zur Zeit von Kaiser Franz Josef mit einer Dame in einem Wiener Stadtpark spazieren geht. War das ein Déjà-vu aus einem früheren Leben? Oder hatte ich einfach zu viele lyranische Historien-Holovids gesehen?

— Queequeg, sagte Alina mit einem amüsierten Grinsen. — Ich habe die Anspielung verstanden. Ich frage mich, was dein Weißer Wal ist.

— Nun, ComStar-Akolythen natürlich, antwortete ich mit todernster Miene.

— Warte… weiße… Roben… — sagte sie und heuchelte ein Keuchen. — Ich bin der Wal?! Nennst du mich etwa dick, Viktor?

— Niemals! Nicht in tausend Leben! — sagte ich und heuchelte meinerseits Entsetzen. — Nur… schwer fassbar. Geheimnisvoll. Gelegentlich göttlich. Furchterregend, wenn erzürnt.

— Pff. Gute Rettung, — spottete sie, obwohl ihr Lächeln blieb. — Du bist unerträglich.

— Ich gebe mein Bestes, — gestand ich und hielt dann inne. — Die ganze Welt ist eine Bühne.

Alina verdrehte die Augen. — Da fängst du schon wieder an! Ja, ja, ich weiß, du liest Shakespeare. Aber musst du denn jedes Gespräch wie ein Theaterstück führen? Warum kannst du nicht wie ein normaler Mensch reden?

Ich zuckte die Achseln, und ein ehrliches Seufzen entwich mir. — Ich… habe Shakespeare eigentlich gar nicht gelesen. Nicht wirklich. Nur Macbeth. Ich mag all das Blut. — Ich warf ihr einen Blick zu und spürte ihre Überraschung. — Die Wahrheit ist, ich habe diese Zitate auswendig gelernt, um gebildet zu klingen. Englischsprachige lieben es, ihn zu zitieren. Ich habe sie nur nachgeschlagen, um zu verstehen, worüber sie überhaupt reden. Es ist keine Angeberei, es ist… ein Werkzeugkasten. Ich lese eine Zeile, ich speichere sie ab. Ich behalte sie, bis der Moment passt. — Meine Stimme wurde sanfter. — Ich versuche nicht, dich zu beeindrucken, Alina. Ich schwöre es. Ich wünschte, ich wäre gebildet. Kultiviert. Ein richtiger Gentleman. Aber ich bin nur ein Soldat, der Kriegsmemoiren und Dienstvorschriften liest. Ich rede so, weil mir gefällt, wie es klingt. Das ist alles.

— Oh, Viktor… — Alinas Stimme war sanft, ehrlich überwältigt von meiner Aufrichtigkeit. Sie hielt inne und fügte dann mit einem trockenen Glucksen hinzu: — Lass mich dir etwas ganz vorsichtig beibringen: Aristokraten, die echten, klingen nicht wie Figuren aus Stolz und Vorurteil. Oder aus diesen Holodramen. Zumindest die lyranischen nicht.

Ich brach in Lachen aus. — Das ist exakt wie in dem Stück Der hässliche Lyraner, das dieses Jahr in der Liga Freier Welten herausgekommen ist! Den Nagel auf den Kopf getroffen. Den Teil habe ich mir gemerkt.

— Ich habe Angst zu fragen, aber erzähl schon… — hakte sie nach, nun offen neugierig.

Einem pompösen Adligen nachaffend, rezitierte ich: — „Kultur und Künste? Phah! Was brauche ich tänzelnde Schauspieler und Tonklumpen? Meine Kultur ist das Treiben an der Börse und meine Künste sind der Schwindel, der Betrug und die feindliche Übernahme! Einen Konkurrenten schwitzen zu sehen, hat für mich mehr ‚künstlerischen Wert‘ als alles, was ich je in einem Theater oder Museum gesehen habe!“

Alina krümmte sich vor Lachen. — Oh, das ist beängstigend zutreffend. Ich kriege keine Luft mehr. — Sie kam wieder zur Besinnung, während sie immer noch breit lächelte. — So ist das also. Du redest wirklich die ganze Zeit so. Zumindest, wenn du nicht gerade Soldaten anbrüllst. Das habe ich nämlich auch schon gesehen.

— Vortrefflich, — sagte ich grinsend und machte eine kleine Verbeugung vor ihr. — Nun, Milady… die Kutsche wartet.

Alina blinzelte verwirrt. — Warte, was? Was für eine Kutsche? Ich dachte, wir fliegen mit dem Hubschrauber?

Mein Mund öffnete sich, schloss sich wieder und öffnete sich noch einmal. — Ah, — sagte ich und kratzte mich am Hinterkopf. — Richtig. Ich meinte die fliegende Kutsche. — Ich ließ ein verlegenes Glucksen hören. — Macht der Gewohnheit. Ich sehe mir zu viele terranische Holodramen an. Ich habe vergessen, dass diese Hinterweltler-Welt tatsächliche Pferdekutschen benutzt.

Alina brach erst in Kichern aus, dann in schallendes Lachen – wie ein Panzerdieselmotor, der anspringt und dann schnurrt.
— Oh, Viktor… du bist drollig.

Wir gingen weiter, und für einen Moment herrschte Stille zwischen uns. Ich blickte hinab auf meinen Stab und gestand dann leise: — Da ist noch etwas. Ich sollte es dir erzählen. Ich liebe Musik. Schon immer. Aber ich kann nicht tanzen. — Ich hielt inne und nahm all meinen Mut zusammen. — Ich hatte eine Kriegsverletzung. Nervenschaden. Mein Gleichgewichtssinn ist gestört… Ich benutze diesen Stab, um aufrecht zu bleiben. — Ich lächelte ironisch. — Wenn ich also gegen dich stoße, vom Weg abkomme und dich in eine Hecke schubse… ist das kein Annäherungsversuch. Es sind schlechte Kreiselstabilisatoren.

Alina drückte sanft meine Hand. — Dachtest du wirklich, wir tanzen in der Adelsklasse den ganzen Tag Walzer? — Sie lachte leise. — Ich passe nur ungern deine Vorstellungen an, Kommandant… aber ich habe sehr schlechte Nachrichten bezüglich deiner Erwartungen an einen Ballsaal.

— Dann wirst du hervorragend dazu passen, — sagte ich grinsend und bot ihr erneut meinen Arm an. — Wollen wir also fliegen?

— Fliegen wir! — antwortete sie voller Vorfreude.

Szene 6-1

Ein Höhenflug der Phantasie


STARKOV (ERZÄHLUNG – PRIVATES TAGEBUCH)
PARKPLATZ / GÄRTEN — NEU-SAMOS, KIRCHBACH

Ich wandte mich an Alina. „Warte hier. Ich muss mit dem Piloten über… den Flugplan sprechen.“

Ich deutete auf den im Leerlauf laufenden Hubschrauber, dessen Triebwerk wie ein gelangweiltes Insekt jammerte, während die Rotorblätter langsam und schwer tickten. Sie nickte. Kein Misstrauen lag in ihren Augen. Nur Vertrauen oder Neugier. Oder beides. Sie wartete dort allein auf dem Platz, eingerahmt vom goldenen Licht der untergehenden Sonne Kirchbachs: Ihr Umhang und ihre weiße Robe blähten sich im Abwind wie ein Banner in Zeitlupe; ihr Gesicht war halb erleuchtet wie das eines Heiligen auf einem Fresko in einer orthodoxen Kathedrale. Es erinnerte mich an das erste Mal, als ich sie heute Morgen sah, aber jetzt sah sie weniger wie eine Büroangestellte aus und mehr wie die Statuette einer Göttin, die die alten Terraner angebetet hätten.




Ich stieg in das Cockpit und beugte mich zu den hinteren Sitzen vor, um mit dem Kombinats-Piloten zu sprechen. Allein, kein Kopilot. Ein junger Kerl mit Zwirbelbart, eifrigen Augen, zu viel Energie. Blond und germanisch aussehend. Ein Einheimischer des Planeten. Ich sprach leise, präzise, in Steiner-Deutsch.

„Zuerst ein Spaziergang. Dann tanzen wir.“

Der Pilot warf mir einen verwirrten Blick zu, sah sich um, blickte aus dem Seitenfenster, erblickte Alina und grinste. Er verstand. Die Jugend versteht das immer.

„Schon mal Aufklärung unter Feuer geflogen?“

„Nein, Herr Kommandant, kein echtes Feuer.“ Ich gewöhnte mich langsam an den österreichischen Dialekt der Einheimischen.

„Langweilt dich wohl, in den Bergen auf Ziegen und Bäume zu schießen und Taxi zu fliegen, wie? Schon mal zum Spaß Zivilisten geärgert oder Pferden einen Schrecken eingejagt?“ Er grinste.

„Ein paar Mal, Kommandant.“

„Gut. Zuerst zeigen wir ihr den Sonnenuntergang. Und dann geben wir ihr die Achterbahnfahrt.“

Er lachte – so, wie alle jungen Piloten lachen, solange der Tod ihren Namen noch nicht in das Glas des Cockpits geritzt hat.

Ich wies ihn an: „Du bekommst fünf Minuten. Ich lade über die Militärnetz-Satellitenverbindung Musik herunter. Spiel sie auf den Headsets ab, wenn ich es dir sage. Verstehen?“

„Jawohl, Herr Kommandant! Sie ist ein sehr schönes Mädchen!“ – sagte er anerkennend.

Ich lächelte und klopfte ihm auf die Schulter. Man mag mich für einen Perversen halten. Oder noch schlimmer, für einen Canopier. Aber im Gegensatz zu geringeren Sterblichen werde ich nicht eifersüchtig, wenn Männer – oder Frauen, was das betrifft – meine Begleiterin anstarren, wenn sie schön ist. Es macht mich stattdessen stolz, bewundert und beneidet zu werden.

Ich ging zurück zu Alina und führte sie vorsichtig an den wirbelnden Rotorblättern vorbei, als der Pilot hochdrehte; Alinas Umhang und Roben wehten hinter ihr her wie Kometenschweife. Ihre Arme hoben sich, um ihre Augen zu schützen, und ihr Mund öffnete sich staunend. Das Entzücken eines Kindes brach durch den Schleier der ComStar-Feierlichkeit.

Ich setzte sie auf die vorderen, ledergepolsterten Sitze dieses Kampfhubschraubers, der durch den Ausbau der Bugkanonen und der Avionik zum Kurierfahrzeug umgebaut worden war. Zwei nebeneinander, kein Platz für Förmlichkeiten. Ich setzte ihr die Kopfhörer auf und schnallte dann ihren Gurt fest; meine Finger fuhren die Kreuzgurte über ihrer Brust nach und zogen die Riemen an ihrer Taille stramm.

Ich kam mir ein wenig wie ein Inquisitor vor, der eine Frau auf die Folterbank schnallt.
Und das sage ich, als wäre es etwas Schlechtes…

…und ihre Augen zuckten nicht einmal. Neugierig. Vertrauensvoll. Tapfer. Ihre Gestalt, unter der Robe sonst immer abstrakt, gewann nun an Kontur. Eine schlanke Taille betonte den üppigen Busen, der sich unter Lederriemen und Seide abzeichnete.

Ich erinnerte mich an das alte Sprichwort über uns Russen: „Langsam beim Satteln, schnell beim Reiten.“

Szene 6-2

Über dem Sonnenuntergang schweben

ERZÄHLER

Der Hubschrauber hob sich sanft vom Steinplatz ab, fing die Sonne an ihrem höchsten Punkt vor dem Sinkflug ein und drehte dann leicht in Richtung Meer. Die Vibrationen und das Geräusch waren bei diesem Modell nur schwach zu spüren – ganz anders als bei den militärischen Transportern, die ich bei der Infanterie flog, unter violettem Himmel und über den giftgrünen Dschungeln von Menkalinan, die unter Zwillingssonnen leuchteten. Die Sonne Kirchbachs war hell, aber kein Vergleich zu den zwei Sonnen dieses verfluchten Planeten ohne Nächte.

Dort, auf Menkalinan, war das Brüllen des Triebwerks alles gewesen. Ein ständiger, knochenschüttelnder Donner, der das Erblühen der Artillerieeinschläge darunter übertönte: stumme Explosionen, die wie stumme Feuerblumen über dem Blätterdach des Dschungels aufgingen. Man sah das Feuer, den Rauch, die Krater, hörte aber nur seine eigene Maschine: das unerbittliche Trommeln der Turbine, einen mechanischen Herzschlag. Es isolierte einen da oben und ließ den Krieg weiter unten wie einen Traum erscheinen. Oder wie einen Albtraum, aus dem man nicht erwachen konnte.

Wir waren nicht mehr in Kansas.

Der Pilot hielt das Fluggerät hoch oben und bot uns die weite, ungestörte Schönheit Kirchbachs: Im Westen erstreckten sich die goldenen Küstenebenen in einen weichen, blauen Dunst; im Osten lag ein Teppich aus zackigen Bergen, deren Gipfel das letzte Feuer der Sonne einfingen; im Süden ein saphirblaues Meer, das unter dem Hauch der Dämmerung Kräuselwellen schlug; und darunter smaragdgrüne Ebenen, auf denen die großen Pferdeherden galoppierten, als wir tiefer gingen. Die bloße Bewegung ließ uns das Donnern der Hufe erahnen.

Alina stockte der Atem. „Laufen sie vor uns davon?“
Ich schüttelte den Kopf. „Sie laufen mit uns.“

Sie lachte, kurz und ungläubig. Dann wandte sie ihr Gesicht wieder dem Fenster zu, strahlend vor einer Freude, wie man sie sonst nur von den ersten Schneefällen und ausgepackten Geburtstagsgeschenken kennt.

Dann kamen die Seevögel: Schwärme weißflügeliger Geschöpfe, die sich in die Luft erhoben, als wir über die Küste drehten. Ihre Flügel wurden von der Sonne erleuchtet – kurzes Feuer gegen die einbrechende Dämmerung. Das Meer spiegelte die Sonne wider und färbte sich rotgold.

Alina rief voller Entzücken: „Sie tanzen für uns! Wunderbar!… So etwas habe ich noch nie gesehen. Nicht aus einem Landungsschiff, nicht aus Vids. Nichts lässt sich damit vergleichen.“

Ihr Gesicht leuchtete, das Staunen eines Kindes in den Augen einer Frau.

Wir drehten nach Osten in Richtung der Berge. Die Sonne Kirchbachs blutete rot über den Gipfeln, wie eine sich langsam schließende Wunde. Die Welt darunter breitete sich aus wie eine unerzählte Geschichte. Ihr Schweigen war keine Abwesenheit, sondern Ehrfurcht. Sie sah es wirklich. Den Planeten. Den Himmel. Sich selbst darin. Ich ließ sie es in vollen Zügen genießen, diesen heiteren Walzer über der Welt. Meine Alina, die in diesem Restaurant so beherrscht gewesen war, war nun ein Mädchen, das zum ersten Mal den Himmel sah.

Der Hubschrauber flog mit voller Geschwindigkeit in Richtung Basis, während der Pilot träge Bögen über Täler und Klippen zog. Die Landschaft lag friedlich da, zeitlos, wie die wiedergeborene Seele der terranischen Alpen auf dieser Welt.

Szene 6-3

Danse Macabre

— Das ist wunderschön —, murmelte Alina wie verzaubert.

— Du hast noch gar nichts gesehen.

Ich gab das Signal, so beiläufig wie Wodka vor dem Mittagessen:

— Pilot. Ausweichmanöver einleiten.

In den Kopfhörern: Wagner. Ein einzelner Ton. Ein Ruf zu den Waffen.

Ritt der Walküren.

Der Hubschrauber neigte sich steil nach links. Dann nach rechts. Dann nach unten.

Der friedliche Tanz wurde zu einem kriegerischen Walzer. Die Täler verengten sich. Bäume sausten mit furchterregender Geschwindigkeit vorbei. Ich sagte nichts. Saß nur da, den Stab in der Hand, als wäre er der Steuerknüppel, und machte die Rollbewegungen der Maschine mit ruhiger Präzision nach.

Der Hubschrauber tauchte durch das Tal, streifte die Baumwipfel und schlängelte sich mit halsbrecherischer Geschwindigkeit zwischen den Felsen hindurch.

Alina erstarrte. Ihre Hände krallten sich in den Sitz. Dann, ohne ein Wort, griff sie nach mir.

Sie packte meine rechte Hand: die Hand, die auf dem Platinkopf des Stabes ruhte. Für einen Moment war es nur einfacher Kontakt. Instinkt. Das Greifen eines Kindes nach einem Anker im Sturm. Aber dann… dann schlossen sich ihre Finger fest um meine.

Unsere Arme drückten aneinander. Unsere Oberschenkel berührten sich, eng zusammengerückt durch die Vierpunktgurte. Sie lehnte sich an mich – nicht vollständig, aber genug. Ihr Atem ging schnell, aber nicht unregelmäßig.

Sie schrie nicht. Sie weinte nicht. Sie übergab sich nicht und betete nicht.

Keine Panik, keine Tränen, nur Feuer in ihren Augen, Angst und Nervenkitzel miteinander verwoben wie Liebende. Sie klammerte sich an mich, ihre Hand war warm. Unsere Körper berührten sich – Seite, Arm, Oberschenkel –, zusammengepresst durch die Gurte, während die G-Kräfte uns enger zusammenzogen, als es jeder Ballsaal je könnte. Das war mein Tanz, ungeschickt wie ich bin, ohne Anmut in meinem zertümmerten Ohr, ohne Gleichgewicht für Walzer. Aber hier, in diesem stählernen Vogel, führte ich sie durch einen Danse Macabre. Der Tod flirtete mit uns; eine einzige falsche Bewegung, und wir wären Schlacke an einem Hang. Sie wusste nicht, wie nah wir dem waren. Ich schon. Ich hatte zu oft mit dem Tod getanzt, um jetzt noch zu zucken.

Ihr Mut hielt stand, keine Hysterie, kein Zusammenbruch. Nur die Gelassenheit einer Dame, Stahldraht unter diesen Seidenroben. Ich beurteilte sie, kalt wie ein General: würdig. Eine Braut für einen Krieger.

Die Musik erreichte ihren Höhepunkt; Wagners Bläser schwangen sich empor, als der Hubschrauber durch eine letzte Schlucht donnerte, während die Felswände vorbeirauschten. Alinas Atem war stoßweise, ihr Körper angespannt, aber hingerissen; Erregung flackerte in ihrem festeren Griff und ihren geröteten Wangen.

Die Musik gipfelte im Crescendo, die Hörner schrien, die Streicher wirbelten wie Klingen.

— Werden wir abstürzen?

— Eines Tages. Aber nicht heute.

Sie schloss die Augen und lächelte.

Dieses Lächeln… das war der Moment. Die Musik endete, und damit auch die Prüfung.

Nachspiel

Ich erkundigte mich beiläufig, als würde ich nach dem Wein fragen:

— Und? Hat dir die Musik gefallen?

Sie drehte langsam den Kopf. Ihre Stimme war außer Atem. Aber ruhig.

— Ich habe Wagner schon früher gehört, im Opernhaus von Tharkad.

Eine Pause.

— Aber das hier… ich habe es nicht gehört. Ich habe es gefühlt. Es war… — ihre Stimme verstummte, während sie nach Worten suchte.

— Lauter. Klarer. Die Minuten fühlten sich wie Stunden an. Jeder Ton war wie ein Blitzschlag. Jede Sekunde… leuchtend.

Ich nickte und drückte sanft einmal ihre Hand.

— Bullet Time.

— Was?

— Gefechtszeit. Das passiert, wenn man glaubt, dass man sterben wird. Das Gehirn dehnt die Sekunden. Töne werden schärfer. Farben vertiefen sich. Alles, was man sieht… brennt sich ins Gedächtnis ein.

— Das ist… — eine Pause, während sie versuchte, es zu begreifen. — So fühlt sich Krieg an?

— Deshalb hören manche Männer nie auf, ihm nachzujagen.

Sie wandte sich ab und starrte aus dem Fenster auf die untergehende Sonne.

— Jetzt verstehe ich.

Sie drehte sich wieder um und sah mich an – sah mich wirklich an. Kein Neckerei mehr. Nur ein Blick voller seltsamen Staunens. Als würde sie mich zum ersten Mal sehen. Ich blickte zurück und sah sie, die Augen lebendig, die Lippen leicht geöffnet. Fast hätte ich etwas gesagt. Aber die Rotoren wurden langsamer. Die Burg ragte vor uns auf.

Szene 7-1

Die Burg des Bergkriegsherrn

Neu-Samos Ost, Burg und Gutshof Gerlitzen. Sonnenuntergang 19:15 Uhr

Ich befahl dem Piloten, eine tiefe Ehrenrunde über der Burg zu drehen, um Alina meine Domäne zu zeigen. Das alpine Tal wiegte die Gebeine einer Castle-Brian-Festung des Sternenbundes: aschgraue Ferrocret-Mauern, fünfzehn Meter hoch, mit Flechten überzogen und mit blassem Kalkstein geflickt, gekrönt von Masten, an denen Banner im Wind flatterten: der schwarze Drache des Draconis-Kombinats auf Rot und der schwarze Hummerdschako der Black Riders auf einem orangen Kreis. Laser- und KSK-Läufe ragten drohend aus den Türmen. Ein kreisrunder Teich mit verglastem Rand – die Narbe eines orbitalen Bombardements aus zwei Jahrhunderten vergangener Tage – leuchtete im Lichte der sinkenden Sonne wie Bronze. Im Innenhof darunter stand das gesamte Bataillon der Black Riders, vierzig BattleMechs, in Paradeaufstellung: stumme, glänzende Giganten, Schulter an Schulter ausgerichtet, schwarz mit glänzendem, poliertem Stahldekor, das in den letzten Strahlen von Kirchbachs übergroßer Sonne glitzerte, die am Horizont halb in Gold und Karmesin getaucht lag.

Alina blickte voller Ehrfurcht auf: — Es ist eine echte Burg! Kolossal! Wie in den Holovids! Warum sind die Mauern so hoch?

— Um BattleMechs mit Sprungdüsen daran zu hindern, darüber hinwegzusetzen.

— Das sind deine Mechs? So viele! Sie sehen aus wie Statuen. Und sieh dir die Leute an! Sie wirken wie Ameisen neben ihnen! So riesig!

Stolz wallte in mir auf – ein Khan, der seiner gefangenen Prinzessin sein Heer vorführte.

Wir vollendeten die Runde, während einige da unten winkten, und der Hubschrauber stieg in Richtung des Gutshofs auf, der am Hang thronte.

Ein Adler kreiste über uns. Ein Römer hätte das als Omen bezeichnet. Ein gutes oder ein schlechtes? Wer wusste das schon?

[Überwachungsaufnahme: ROM-Posten K-91 // Kirchbach-Gebirge // Neu-Samos Ost // Gerlitzen // 14.09.3024 // 19:14 Uhr Ortszeit]

ROM-Operator (aus dem Off, murmelnd): „Da kommt er…“

Die Kamera schwenkt gen Himmel. Ein Militärhubschrauber, ein stählerner Hai, stößt ins Tal herab; seine Hülle gleicht geschmolzenem Metall im Blendlicht der untergehenden Sonne. Die BattleMechs der Black Riders schimmern unten im Burghof.

ROM-Operator (leise): „Paradeaufstellung? Die sollten eigentlich in den Wartungsbuchten sein. Eine Show für den Gast.“

Auf dem Hubschrauberlandeplatz wirbelt Staub auf. Der Hubschrauber setzt auf, seine Turbinen klingen zu einem schrillen Pfeifen ab. Eine strahlende, napoleonisch-messingfarbene Fanfarenfanfare ertönt: Cérémonial de Présentation – ein dreißigsekündiger Stoß aus Trompeten, der die Ankunft ankündigt.

http://gustavemar.free.fr/Musiques/Ceremonial.mp3

Die Tür öffnet sich. Viktor Starkov steigt aus, elegant in der Ausgehuniform eines Mechwarriors des Draconis-Kombinats: schwarze Schirmmütze, weiße Tunika, schwarze Hose mit roten Streifen, rote Stiefel, schwarzer Kommandostab mit Platinkopf. Er dreht sich zum Piloten um und ergreift dessen Hand, ein fester Schlag auf die Schulter.

ERZÄHLER

Ich blickte dem eifrigen Piloten in die Augen, der erschrocken war, dass ich ihm die Hand reichte.

— Du bist geflogen wie ein Dämon. Hetz dich nicht zurück zur Basis. Der Hauptfeldwebel wird dir eine Koje in der Kaserne besorgen. Schließ dich der Feier an. Iss, trink, schlaf. Hab Spaß. Das ist ein Befehl!

Der Pilot stammelte verblüfft: — Jawohl, Kommandant! — und eilte davon, während er seine Mütze umklammerte wie ein Junge, der zu einem Festmahl eingeladen wurde.

Alina stieg aus, ihr weißer Umhang und ihre ComStar-Roben wehten im Abwind der Rotoren, ihre Stimme voller Skepsis:
— Bist du immer so… großzügig? Oder ist das alles nur Teil der Show?

Ich warf ihr einen Blick zu, meine Stimme flach: — Ich bedauere die Dienstboten in deinem Haus.

Ich machte deutlich, dass dies meine Art ist, die Dinge zu regeln, und betonte die Worte wie ein Hammer, der sie in Stein meißelt:

— Ich belohne diejenigen gut, die mir gut dienen.

Alinas Lippen öffneten sich, aber es kam keine Erwiderung. Ihre Augen flackerten – etwas Abgewandtes, etwas Getroffenes. Sie wandte sich ab und hielt den Rosenstrauß fest umschlungen, den ich ihr aus einem Staufach gereicht hatte. Die Kamera zoomte heran, ihr Gesicht von der untergehenden Sonne erhellt.

ROM-Operator (sanft): „Wunderschön.“

Unten standen zwanzig Soldaten der Ehrengarde in braungelben Kombinats-Uniformen bereit, darüber braune, gepolsterte Lederjacken, die mit silbrigem Kettenhemd überzogen waren, dazu weiße Stulpenhandschuhe und glänzende Stahlhelme. Jeder hielt ein verchromtes Vibroschwert präsentiert.

Alina war neugierig und beäugte die Soldaten: — Helme? Schwerter? Kettenhemden? Bei der Infanterie? Ach, das ist so… mittelalterlich.

— Pfeile, Alina —, sagte ich leicht amüsiert. — Keine Schusswaffen auf diesem Planeten; Partisanen benutzen Bögen – ballistische Westen stoppen keine Pfeilspitzen. Wir haben Titandraht aus Mech-Schrott gezogen und daraus Ringe gefertigt, und die Frauen des Trosses haben sie verknüpft. Leicht wie Seide, stark wie Stahl. So wie du. Komm.

VIKTORS ERZÄHLUNG (Privates Tagebuch):

Die Soldaten hoben die Klingen, um einen Spalierbogen zu bilden: einen Korridor aus glänzendem Stahl und Tradition.

„Sie starrte: die Augen weit geöffnet, die Lippen leicht geöffnet, als die Vibroschwerter das Licht der Sonne einfingen. Und für einen Moment sah ich es auch: einen Hochzeitsumzug, getarnt als militärischer Salutschuss. Sie sah aus wie eine Braut: weiße Roben, rote Rosen, und ich in meiner Ausgehuniform, ihr Bräutigam, der sie durch einen Bogen aus Schwertern geleitete. Ich hatte es nicht so geplant. Oder vielleicht doch. Das Herz hat seine Gründe, die der Verstand nicht versteht.“

Alina zögerte, dann lächelte sie: geschmeichelt, strahlend. Sie nahm meinen angebotenen Arm, und die Kapelle stimmte den „Hochzeitsmarsch“ von Mendelssohn an. Sie stiegen die Stufen des Landeplatzes hinab und schritten langsam und bedacht unter den gekreuzten Klingen hindurch.

— Diese Musik! Das… fühlt sich an wie eine Hochzeit, Viktor! Sollte ich mir Sorgen machen? —, fragte sie mit leiser, neckender Stimme.

— Nur, wenn meine Ex-Frau auftaucht, um die Party zu sprengen —, antwortete ich mit todernster Miene, aber mit einem Funkeln in den Augen. Ich hatte das nicht geplant, aber ich war begeistert.

ROM-Operator (glucksend): „Hochzeit, was? Fühlt sich tatsächlich so an.“

Die Kamera zieht sich zurück, rahmt den Bogen aus Vibroschwertern gegen den karmesinroten Horizont ein und neigt sich dann nach unten, um ihnen zu folgen.

Szene 7-2

Parade und das Lied der verlorenen Soldaten

ROM-Kameraüberwachungsfilm: Die Ehrenkompanie: einhundertfünfzig Soldaten in drei Gliedern, steht in braungelben Kombinats-Uniformen stillgestanden da, mit dem Abzeichen der Black Riders auf der linken Schulter, silbriges Kettenhemd glänzt über braunen, gepolsterten Lederjacken, die weißen Stulpenhandschuhe makellos. Lasergewehre ruhen mit den Kolben auf dem Boden im Achtung, aufgesetzte Bajonette, deren Spitzen die karmesinrote Sonne einfangen.

Die Stimme des Hauptfeldwebels rollt wie ein Güterzug und knallt wie eine Peitsche: „Kom-pan-iiiiieeee... aaaaaant-reeeeten!“

Stiefel treffen in perfektem Gleichschritt auf Stein, Kettenhemden klirren.

Ein Trompetensignal durchdringt die Luft – scharf, gebietend – beantwortet vom „Honneur à Notre Empereur“ der Kapelle, deren messingschwere Fanfare von imperialem Eifer schwillt. Viktor grinst zustimmend.

Der Hauptfeldwebel brüllt: „Prä-sen-tieeeeeert... die Waaaaaaffe!“

Gewehre schnellen vertikal empor, gegriffen von weißen Stulpenhandschuhen.

Kommandant Starkov schreitet vor den Rängen entlang, die orangen Streifen seiner Ausgehuniform heben sich lebhaft vom blassen Kalkstein ab, der Platinkopf des Stabes glänzt. Alina geht neben ihm, ihre weißen Roben wallen bei jedem Schritt. Viktors Augen mustern die Formation: polierte Stahlhelme, adrette weiße Handschuhe, Blicke starr nach vorne gerichtet, den Rücken zur Felswand.

„Bliiiiiiick... nach reeeeechts!!“, brüllt der Hauptfeldwebel, und die Augen der Soldaten drehen sich in perfekter Synchronität, als Viktor und Alina vorbeigehen, die Gewehre unbewegt.

Ein zweites Trompetensignal ertönt und besiegelt das Ritual.

„Waaaaaaffe... ab-seeeeetzen!!“

Das Knallen von einhundert Gewehrkolben, die auf Stein treffen, hallt durch den Innenhof.

Viktor steigt auf eine niedrige Tribüne, Alina an seiner Seite. Der Hauptfeldwebel nähert sich, nimmt Haltung an, grüßt auf Steiner-Art – die linke Faust zum Helm erhoben – und meldet:

— Alle BattleMechs einsatzbereit. Alle Truppen anwesend und vollzählig. Nichts zu melden, Kommandant. Im Kirchbach Planeten, nichts Neues.

— Bestätigt, Hauptfeldwebel. Wegtreten. Vorbeimarsch.

Der Hauptfeldwebel grüßt erneut, macht auf der Hacke kehrt und nimmt seinen Platz wieder ein.

„Rechte Schulter... Waffe!“

„Linksschwenk... im Gleichschritt... marsch!“

Die Kompanie manövriert, um eine Kolonne zu bilden und an der Tribüne vorbeizumarschieren; die schwerttragenden Soldaten an der Spitze als Pioniere, die Kapelle am Ende.

„Langsam, marsch!“

„Paraaaaaade, marsch!“

Kettenhemden schimmern; Stiefel aufschlagen in einem disziplinierten, langsamen Kadenzschritt, die Knie hoch, ein verhaltener Stechschritt. In Viererreihen marschieren sie feierlich an der Tribüne vorbei, während die Kapelle „La Retraite“ spielt. Augen rechts. Gewehre über die Schulter gehängt. Bajonette blinken wie Sterne im schwindenden Licht.

Jeder Zug grüßt Viktor, die Köpfe schnellen im Unisono herum, dann ziehen sie den Pfad hinab in Richtung der Burgtore. Die Kapelle stimmt „Mein Regiment, Mein Heimatland“ an, und während die Musik die alpine Dämmerung erfüllt, singen die Soldaten:

Mein Regiment, mein Heimatland, Meine Mutter, ich habe sie nie gekannt. Mein Vater fiel früh auf dem Feld. Ich bin allein… allein auf dieser Welt.

Viktors Tagebuch: Warum mussten sie ausgerechnet dieses Marschlied auswählen? Eine Welle der Traurigkeit, tief und unerwartet, überrollte mich. Der Text, für andere so harmlos, resonierte mit einer bitteren Wahrheit aus meiner eigenen Vergangenheit. Mein Vater fiel früh auf dem Feld, auf Tikonov, als ich zehn war. Meine Mutter habe ich nie gekannt, kurz darauf verschieden, und ließ mich allein mit Wera zurück, Waisen auf demselben Planeten, auf dem der Vater seinen Tod fand. Und dann verlor ich auch noch meine Schwester und Swetlana, als ich von Tikonov floh, dann meine Braut auf Kalidasa, und nach dem Marik-Bürgerkrieg die einzige Familie, die ich je hatte, meine Töchter, meine Frau… Ich vermisste jetzt sogar meine zweite Frau, so kurz die Ehe auch gewesen sein mag.

Das Lied war nur eine schwungvolle Marschmelodie, ganz im Widerspruch zu den traurigen Worten der Tochter des Regiments, aber jedes Wort hämmerte die tiefe, schmerzhafte Wahrheit meiner Einsamkeit ein. Eine vertraute Verzweiflung ergriff mich, meine Augen feucht, das Herz schmerzend, die Kiefer zusammengepresst, die Schultern vorgeschoben.

— Warum so traurig, Viktor? —, fragte Alina, ihre Stimme sanft, da sie die Veränderung in mir bemerkte.

— Nichevo, — sagte ich auf Russisch. Mir fehlten die Worte. — Nur… ein trauriges Lied. Lass uns nach drinnen gehen.

Szene 7-3

Ein Mech als Monument und Erinnerung

ROM-Überwachungsfilm, Gutshof Gerlitzen:

ERZÄHLER: Starkovs abgefangenes Audio-Tagebuch: (als Voiceover)

Wir näherten uns dem Tor zum Innenhof des Gutshofs, als die Trommeln verhallten. Über ihm ragte mein Crusader-BattleMech empor: schwarz wie die Nacht, seine Kanten mit poliertem Stahl verziert, der wie ein wiedergeborener Koloss von Rhodos glänzte. Die einzigen Farbtupfer waren das rote Wappen des Draconis-Kombinats und das orangefarbene Abzeichen der Black Riders sowie die roten Kreise der Anti-Korrosions-Grundierung auf den Rändern der Laser- und Maschinengewehrläufe an den Unterarmen und den Kurzstrecken-Raketenwerfern an den Hüften. Kabel und Leitungen, aus deren Ventilen Dampf zischte, schlängelten sich um sein Gestell, pulsierten und summten.

— Sieh mal. Mein Mech —, sagte ich leise zu Alina.

Alina starrte zu ihm auf wie zu einer unheilvollen Statue eines Kriegsgottes, stumm, voller Ehrfurcht. Sie hatte noch nie einen Mech aus solcher Nähe gesehen, so riesig… Ich kannte dieses Gefühl. Aus Reflex ergriff sie fest meine Hand.

— Nicht der alte und treue Trebuchet, mein erster. Dieser hier ist Beute von einer Piratenbande, die wir besiegt haben. Die Techniker haben sechzehn Abschussmarkierungen im Cockpit gefunden. Ich frage mich, was für ein Bastard in diesem Sitz saß. Welche Geschichten diese Maschine erzählen könnte, wenn sie sprechen würde!

Ich trat näher und strich mit meiner behandschuhten Hand über eine Lasernarbe am Bein des Mechs.

— Ich bin sie noch nicht in den Kampf geritten.

Meine Stimme wurde sanfter, während meine Augen entrückt in die glorreiche goldene, rote und purpurne Dämmerung blickten.

— Es ist ein Crusader. Wie der, in dem mein Vater starb. Auf den Mauern der Zitadelle von Tikograd.

Ich starrte zurück in das neutrale Sichtfenster des Mechs, feierlich wie ein Monument.

— Es hat mich zwanzig Jahre gekostet. Enteignet. Infanterie. Saboteur. Dann ein Mech, den ich einem sterbenden Mann in einem verlorenen Krieg abgenommen habe. Und nun das hier, mein durch das Recht der Eroberung.

Ich sagte es feierlich auf, mit Stolz und Endgültigkeit.

Ich wandte mich zu Alina um, ein ironisches Lächeln verdeckte kaum meinen Stolz.

— Ich glaube, Vater wäre stolz. Zumindest… hoffe ich das.

— Ich bin sicher, das wäre er, Viktor —, sagte Alina mit leiser Stimme, als sie an meine Seite trat.

Ich war gerührt, als mir klar wurde, dass ihre Ehrfurcht nicht nur dem Mech galt. Sie galt dem Mann, mir: dem Gewicht meines Verlustes, dem Thron, den ich zurückerobert hatte.

[Die Kamera verweilt auf ihrem Gesicht und schwenkt dann hinauf zur ragenden Gestalt des Crusader, dessen Stahlkanten im schwindenden Licht golden brennen.]

Szene 7-4

Irische Melodie und österreichischer Tanz

ROM-Überwachungsfilm, Gutshof Gerlitzen:

Sie gehen zwischen den Beinen des Crusader hindurch, wobei Viktor tätschelnd über dessen Panzerung streicht wie über die ein Schlachtross eines Ritters. Der Innenhof öffnet sich: lebendig mit Biertischen, Feuerschein und Lachen. Ein Volksmusik-Ensemble spielt eine schwungvolle irische Melodie: „The Donegal Reel“, mit Pfeifen und Schnarrtrommeln. Messinglaternen wiegen sich im Wind.

Starkovs abgefangenes Audio-Tagebuch: (als Voiceover)

— The Donegal Reel? Du… hast sie das für mich spielen lassen? —, fragte Alina, blinzelnd, offensichtlich berührt.

— Deine Heimat ist weit weg. Ich dachte, du hättest gerne ein Stück davon hier —, erwiderte ich zärtlich und lächelte.

Sie lächelte, ihre Augen glänzten – ein seltener Riss in ihrer sonst so beherrschten Haltung. Ihr Gesicht wurde vom Laternenlicht erhellt, während sie die Rosen fest umschlungen hielt.

Der Reel endete. Die Kapelle stimmte österreichische Volksmusik an, einen schwungvollen Tanz. Das Gesinde nahm dies als Signal zum Tanzen und Trinken; Bierkrüge klirrten. Mädchen in Miedern drehten sich, Röcke wirbelten, Bänder flatterten.

— Du erlaubst deinem Personal, eine Party an deinem… Arbeitsplatz zu feiern? —, Alina blinzelte, aufrichtig überrascht.

Ich hielt inne, sprachlos über ihre Strenge, bevor ich in Lachen ausbrach.

— Muttergottes, Alina! Was für ein Geschäft führt deine Familie? Eine Kohlengrube? Eine Sklavenplantage? Das sind meine Leute —, rief ich aus, halb aufgebracht, halb amüsiert.

— Wie Suworow sagen würde: „Harte Arbeit, gute Rast.“

Ein Dienstmädchen in einem bunten Mieder und einem roten Rock – dessen blassblondes Haar in einem einzigen schwingenden Zopf sie als Jungfer auswies und deren Name mir als Greta in Erinnerung war – näherte sich mit einem Lächeln und winkte Alina zum Tanz. Ich grinste, stieß Alina leicht an und nickte zustimmend.

— Ich kann nicht tanzen, habe ich dir doch gesagt. Aber heute Abend gehört dir. Gib mir die Rosen. Geh.

Alina zögerte, schloss sich dann aber an, von der Hand des Mädchens in den Wirbel gezogen. Ihre weißen Roben hoben sich bei jeder Drehung, ihr Lachen war so hell wie die Laternen. Die Kamera folgte ihr und fing das Spiel aus Stoff und Licht ein.

ROM-Operator (in ehrfürchtigem Flüstern): „Nicht zoomen, nicht zoomen… verdammt, er zoomt. Wunderschön.“



Der Tanz erreichte seinen Höhepunkt, wild und voller Leben. Als er endete, nahm Greta Alinas gerötete Wange in die Hand und strich ihr mit einem zärtlichen Lächeln eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Lob, Wärme… ein Aufblitzen von etwas anderem. Besitzergreifend? Neugierig?

Alina lächelte außer Atem zurück. Es fühlte sich ein wenig merkwürdig an: zu lang, zu intim für ein Dienstmädchen. Sinnlich, sogar. Aber wenn es ihr gefiel, wie es schien, gefiel es auch mir. Ich tat es ab – nur die Art junger Mädchen…

Eine Bewegung in einem der Fenster im ersten Stock fiel mir ins Auge. Aus Gewohnheit sah ich hin, als würde ich nach Scharfschützen Ausschau halten. Der Vorhang war halb zugezogen. Die Hand eines Mädchens hielt ihn fest, wie eingefroren. Den Bewegungen nach zu urteilen, waren es zwei. Im dunklen Raum und in der Spiegelung des Feuers und der Lichter auf der Scheibe konnte ich nicht erkennen, wer sie waren, aber ich wusste, dass es Dienstmädchen sein mussten, die herumschnüffelten und klatschten, anstatt zu arbeiten.

Ich studierte den Winkel ihrer Köpfe und versuchte, ihre Blickrichtung zu ergründen. Worauf starrten sie?

Dann dämmerte es mir: Sie hatten Alina beim Tanzen beobachtet. Und jetzt starrten sie immer noch, als sie einen weiteren Tanz begann.

Dienstmädchen klatschen, ja. Aber das war keine bloße Neugier.

Das fühlte sich an wie Aufklärung.

Sie bemerkten, dass ich sie beobachtete, und ließen den Vorhang fallen. Nicht erschrocken, sondern bewusst, langsam. Sie waren nicht nervös. Sie wussten, dass ich nicht sehen konnte, wer sie waren.

Es wirkte geübt.

Ich weiß nicht warum, aber mich überkam ein vages Gefühl der Unruhe. Dann sagte ich mir, dass ihnen einfach nur die Musik gefiel. Neugierig auf das Mädchen. Harmlos.

Ich überlegte, ein Wort mit der Haushälterin zu sprechen. Aber ich war in guter Stimmung.

Ich ließ es auf sich beruhen.

Mädchen klatschen so ganz nebenbei wie sie atmen.

ROM-Operator (kaum hörbar): „Ich bin verliebt. Ich schalte auf die Innenkameras um und auf die versteckten, die ich platziert habe. Vielleicht kann ich später etwas Brauchbares für die Akten sichern.“

Dunkelheit bricht ein. Die Bogenlampen im Innenhof flackern eine nach der anderen auf. Die Musik summt, durchwoben von Feuerschein und purer Freude. Die Kamera zieht sich zurück und rahmt die Szene voller Ehrfurcht ein: Viktor, der Alina beobachtet, die 'Mechs, die dahinter aufragen, und das Tal, das alles geborgen wiegt.

Starkovs Tagebuch: (als Voiceover)

Sie tanzte, als würde sie hierher gehören, unter meine Leute, in meine Welt. Ihre Roben wirbelten wie ein Banner des Friedens, aber ihre Augen brannten mit etwas anderem – Feuer vielleicht, oder Freiheit. Ich stand da, den Gehstock in der Hand, ein zerbrochener Soldat, der nicht walzern kann. Aber als ich sie beobachtete, fühlte ich mich ganz. Für einen Moment war das hier kein Kriegsgebiet. Es war… Heimat.

Szene 8-1

Die ausgehöhlte Halle

ROM-GEHEIMDIENST-TRANSKRIPT Datei 88-BZ-193-24 Betreff: V. Starkov / A. [SCHWÄRZUNG] Ort: Gutshof Starkov, Gerlitzen, Kirchbach, Bezirk Rasalhague, Kombinat Draconis / Innenraum Datum: 14.09.3024 Quelle: Verdecktes Überwachungspaket ˜-Epsilon

Die Flügeltür schwingt auf und gibt den Blick auf die Halle des Gutshofs frei: eine irritierende Mischung aus alpiner Jagdhütte und Militärkaserne. Holzbalken, rauher Stein und lasierte Kiefernbretter an den Wänden treffen auf Woll- und Fellteppiche. Alte militärische Trophäen und Erinnerungsstücke zieren jede Oberfläche. Über gekreuzten Sturmgewehren hängt ein montierter Hirschkopf. Elektrische Lampen, gefertigt aus hölzernen, eisengebundenen Pferdewagenrädern, tragen Glühbirnenfassungen aus messingenen 30mm-Hülsen von 'Mech-Maschinengewehren.

Viktor tritt ein und stellt seinen Kommandostab – einen schwarzen Stock mit Platinkopf – in einen Schirmständer, der aus der Messinghülse einer Long-Tom-Artilleriegranate gefertigt ist.

Alinas Blick fixiert ihn. — Du lässt diesen Stab einfach so herumliegen? —, fragt sie, während sich ihre Augen verengen. — Allein der Knauf muss ein paar… hunderte C-Bills wert sein.

— Tausende —, korrigiert Viktor sie, ohne hinzusehen, während er seine Mütze abnimmt und sie an das Geweih des Hirschkopfs hängt. — Er ist aus massivem Platin.

Alina zieht eine Augenbraue hoch, Skepsis zeichnet sich in ihrem Gesicht ab. — Massiv? Du hast mir im Restaurant erzählt, er sei eine Kriegstrophäe… herausgebrochen von einem totgeschlagenen lyranischen General, nachdem du seinen 'Mech zerschossen hattest, einen großen. Einen Atlas, sagtest du. Nette Geschichte. Ich glaube kein Wort. Aber das hier aus massivem Platin? So reich bist du nicht, Viktor.

Amüsiert geht Viktor zurück, holt den Stab und reicht ihn ihr.

— Fühl ihn.

Sie nimmt ihn entgegen und keucht leicht unter dem unerwarteten Gewicht.



— Uff! Er ist schwer… wirklich schwer. Du bist stark. — Sie hält inne und mustert den Knauf genau. — Ein Kilo vielleicht. Aber massives Platin? Komm schon, das ist nur Silber mit einer Platinbeschichtung! Niemand stolziert mit einem königlichen Zepter herum wie ein kapellanischer Prinz, geschweige denn lässt es in einem Schirmständer stehen.

— Silber, ja —, räumt Viktor mit einem amüsierten Lächeln ein und schüttelt den Kopf.

— Wie auch immer, selbst ein Kilo Silber ist zu wertvoll, um es einfach in einem Schirmständer herumstehen zu lassen —, fährt Alina fort und sieht sich mit einem Anflug von Missbilligung um. — Jemand könnte es stehlen.

— Ich vertraue meinem Gesinde —, sagt Viktor in fehlerfreiem Tonfall. — Im Kombinat ist es unehrenhaft zu stehlen. Es bedeutet Versagen. Versagen, für seine Familie zu sorgen, Schulden zu begleichen, als Mann dazustehen. Hier gibt es keine Freizonen für Verbrechen wie auf manchen Planeten des Commonwealth.

— Aber… aber jeder weiß von der Yakuza-Mafia! —, hält Alina dagegen.

— Und jeder weiß von der Malthus-Familie auf Dustball, der russischen Mafia auf Odessa, dem irischen Mob auf Donegal, und bei jedem lyranischen Bankenskandal beschuldigt man du-weißt-schon-wen… —, antwortet Viktor unbeeindruckt. — Aber die echten Ganoven tragen Hofkleidung und sitzen im Generalrat. Je reicher das Land, desto mehr Kriminelle kann es sich leisten —, grinst er.

Alina lacht, ein kurzer, scharfer Laut. — Dieser Logik kann ich nicht widersprechen!

Ein junges Dienstmädchen – rothaarig, mit ihrem zu einer ordentlichen Krone gesteckten Zopf, hellblauen Augen und Apfelbäckchen – nähert sich lautlos. Bekleidet mit einem langen schwarzen Rock, einer leuchtend grünen Schürze und einem eng geschnürten Mieder, das ihr üppiges Dekolleté einrahmt, nimmt sie Alinas Strauß mit einem warmen Lächeln entgegen und stellt die Blumen vorsichtig in eine polierte 60mm-Aluminiumhülse einer Autokanone, die als behelfsmäßige Vase dient.

Viktor wendet sich ihr zu und sagt: — Ja, lass ihn dort stehen, Theresia. Später, wenn der Esstisch gedeckt ist, stell ihn bitte als Blumenschmuck in die Mitte. Finde etwas, worin du sie unterbringen kannst.

— Wie es der Kommandant wünscht. — Theresia macht eine langsame Verbeugung im japanischen Stil, was einen besseren Blick auf ihr Dekolleté freigibt. Alina sieht zuerst Theresia erschrocken an und blickt dann mit einem Aufblitzen von Eifersucht zu Viktor zurück.

Aber Viktor hat es offenbar nicht bemerkt und beschränkt sich auf ein Kopfnicken, bevor er sich wieder Alina zuwendet, als würde er darauf warten, dass sie noch etwas sagt.

Alinas Augen wandern durch die ektlektische Dekoration, ein ratloser Ausdruck legt sich auf ihr Gesicht. — Es ist also ein Junggesellenhaus. Finde etwas für die Blumen, sagtest du? Du besitzt nicht einmal Vasen?

— Weil ich sie zerschmettere —, antwortet Viktor schlicht. — Komm, ich zeige dir das Haus auf dem Weg zum Bad —, gestikuliert er mit einer einladenden Handbewegung, die seinen Befehlston abmildert.

Sie beginnen durch die Korridore und Hallen des Gutshofs zu gehen. Die versteckten ROM-Kameras verfolgen ihren Weg.

Szene 8-2

Erinnerungsstücke eines Söldners

Die Böden sind mit groben, kräftig gefärbten Teppichen aus dem Feldlager ausgelegt. Grob stilisierte Szenen von BattleMechs, Panzern, Jägern und Landungsschiffen ziehen sich über die Wolle unter ihren Füßen – kindlich in der Ausführung, aber brutal im Thema.

Alina blickt hinab, eine Mischung aus Amüsement und entsetzter Überraschung in ihrem Gesicht.
— Diese… wurden von Hand gemacht? Ich erkenne einige der 'Mechs. Das dort ist ein Locust.

— Ja, von Hand gemacht von Trossfolgern; freigelassenen Peripherie-Sklaven —, bestätigt Viktor und fügt mit einem reuevollen Lächeln hinzu: — Sie sind ungeschickt, aber warm und ehrlich. Ich habe die besten behalten.

Ihr Blick hebt sich. Die Flurtür wird von zwei blütenweißen heraldischen Schildern flankiert, die wie ahnengleiche Wächter angebracht sind.



Auf der linken Seite ein gehäuteter, gehörnter Totenkopf, weiß auf Blau. Darunter tragen elegante Schriftrollen in gotischer Letternschrift die Aufschrift:

NEW OLYMPIA — 3018 XIII HESPERUS — 3019

Auf der rechten Seite das Insigne eines stilisierten gepanzerten Ritteroberkörpers mit rot gefiedertem Helm und lederbewehrten Händen, die erhoben sind, als wollten sie jemanden erwürgen.

Darunter besagt eine einzelne Schriftrolle: MARLETTE — 3022

— Souvenirs alter Loyalitäten —, erklärt Viktor. — Bevor ich anfing, freiberuflich zu arbeiten.

— Dieser Schild stammt von Hansen's Roughriders im Dienst von Steiner, natürlich.

— Richtig, und die Schlachten Ehren für New Olympia und die Dreizehnte von Hesperus II gegen Wolf's Dragoons —, bestätigt Viktor.

— Und der andere? —, hakt Alina nach.

— McCarron's Armored Cavalry. Im Dienst von Liao. Bei dieser letzten Aktion wurde ich verwundet —, antwortet Viktor. Er hält inne. — Wurde für einen Orden vorgeschlagen. Hab ihn nie bekommen. Die Maskirovka vergisst nichts und vergibt nichts. Aber die Jungs von der Big Mac schickten ein Protestschreiben an den Kanzler – betrunken, profan, beleidigend. Ich bewahre eine gerahmte Kopie in meinem Büro auf.

— Das muss amüsant sein. Das würde ich zu gerne mal sehen! —, ruft Alina aus. — Und jetzt dienst du Kurita. Du hast für jeden gekämpft. Hältst du eigentlich jemals an? Du reist wirklich viel!

— Wir reisen dorthin, wo das Geld ist. Loyalität gegenüber einem Vertrag ist die einzige Loyalität, die im Söldnerleben zählt.

Sie gehen zwischen den Schildern hindurch und weiter den Flur hinab.

Szene 8-3

Porträt des Partisanen



Der Kamerawinkel verschiebt sich und fokussiert ein Schwarz-Weiß-Porträtfoto in einem polierten Silberrahmen. Es zeigt einen strengen Mann in einer sowjetischen Oberstenuniform für Paradeanlässe, hoher Kragen, die Brust voller Orden. Sein Haarschnitt – an den Seiten kurz, oben lang – ähnelt dem von Viktor auffallend. Er blickt nach seitlich weg, nicht in die Kamera. Unter dem Porträt befindet sich eine kleine Plakette mit der Aufschrift (auf Russisch und Englisch):


Colonel Ilya Grigoryevich Starinov, 1945, The Father of Partisan Warfare.
„It's better to be a living colonel than a dead marshal.“

— Mein Vorfahre, erklärt Viktor, seine Stimme von leisem Stolz getragen. — Mütterlicherseits. Mein Vater nahm bei der Hochzeit den Namen Starkov an. Im 23. Jahrhundert wurde er aus Gründen der kommerziellen Markenbildung von Starinov in Starkov geändert. Derselbe Wortstamm: „Sohn des Alten“.

— Warte. Dein Name ist Viktor Starkov? fragte Alina, ihre Stimme von Überraschung durchdrungen.

— Ja, ich bin Viktor Starkov. Oder ich war es zumindest, als ich das letzte Mal in den Spiegel geschaut habe, erwidert Viktor trocken.

— Das hast du mir nie erzählt.

— Du hast nie gefragt.

— Apropos Spiegel: Im Flur war keiner. Oder überhaupt irgendwo, wo ich bisher war, bemerkt Alina, während ihr Blick durch den Raum schweift.

— Ich verabscheue Spiegel, stellt Viktor fest. — Sie reflektieren nur die Eitelkeit des Menschen.

— Zerschlägst du die auch? fragt Alina mit einem Anflug von Belustigung.

Alina blickt zurück auf das Porträt; ein Moment des Schweigens liegt zwischen ihnen.

— Er hat Stahlaugen… wie du. Glattrasiert. Derselbe Haarschnitt. Sieht aus wie ein altes Anwerbeplakat. Warum trägst du das so? Du siehst seltsam aus.

Viktor gluckst, ein freudloses Lachen. — Pflicht. Chirurgie. Sie haben meinen Bart rasiert, die Seiten, den halben Kopf. Er starrt geradeaus, mit einem fernwirkenden Blick. — Ich habe ihn nicht wieder wachsen lassen. Ich sehe aus wie ein Ritter Heinrichs V. bei Agincourt mit seinem Topfschnitt, der sich in einen Salon der Restauration unter Karl II. mit all den Lockenperücken verlaufen hat.

Alina lacht leise. — Ja, in der Tat! Du siehst wirklich aus wie ein Mann, der sich um ein oder zwei Jahrhunderte verfahren hat.

Sie gehen weiter.

Szene 8-4

Tradition und Technologie

— So, mein liebchen. Hat dir die Parade gefallen?

— Absolut, es war toll! Mal abgesehen von Kettenhemden und Schwertern hat es mich an die Parade der Königlichen Garde auf der Triade in Tharkad erinnert. Das Stiefelknallen. Sogar die Kommandostimmen. Warum auf Deutsch? War das für mich?

— Zum Teil. Wir haben ein paar Jahre für die Lyranner gedient… bis wir die Luft wechseln mussten… und die Flaggen. Deutsch ist nützlich auf diesem Planeten.

— Und der Klang der genagelten Stiefel? Das ganze Klack-Klack auf dem Stein? Für die Show?

— Nicht für die Show. Notwendigkeit. Dieser Planet wurde terraformt. Kein Dinosaft, keine Kohlenwasserstoffe. Keine Reifen. Kein Treibstoff für Lkws. Deshalb sind sie zu Fuß zur Burg zurückmarschiert. Und Bergpfade fressen Ledersohlen, also beschlagen wir sie. Wie Hufeisen. Du hast eine gewisse Klasse; ich nehme an, du kennst dich mit Pferden aus, oder?

— Ich reite selbst gerne. Aber ich sehe sie mir vorher lieber ein bisschen bei der Arbeit an… um zu sehen, was sie auf Trab bringt.

— Und wie weit sie kommen können?

— Vieles hängt davon ab, wer im Sattel sitzt.

— Du weißt ja, was man über die Russen sagt: Langsam beim Satteln, schnell beim Reiten.

Alina giggelt, blickt sich mit geröteten Wangen erfreut um. Die ROM-Linse verschiebt sich.

— Jeder hier sieht aus, als wäre er aus einem Sissi-Kaiserin-Holovid entsprungen. Dieser ganze Ort ist eine Zeitkapsel! Ich dachte, das Kombinat sei High-Tech, uniformiert, reglementiert. Samurais mit Vibro-Katanas. Das hier sieht aus wie das Bühnenbild für eine verschollene Steiner-Oper.

— Du hast den Rest der Welt noch nicht gesehen. Willkommen in der Äußeren Sphäre. Nicht die Peripherie, aber fast. New Samos City hat Marmorfassaden, eine HPG-Schüssel von ComStar und Elektroautos, wenn auch mit Holzrädern. Wir hatten mal ein Computernetzwerk. Aber darüber hinaus? Keine Kohlenwasserstoffe, keine Kunststoffe. Keine Synthetikfasern. Nur Leinen. Baumwolle. Wolle. Chemisen, Röcke, Mieder… wie im Österreich des 19. Jahrhunderts. Ohne die Adligen… Oder vielmehr: Ich bin jetzt der Adlige. Der Schwarze Baron.

— Du meinst den Schwarzen Prinzen? Das ist aus einem Shakespeare-Stück, Heinrich VIII.? Oder falle ich schon wieder auf einen deiner Witze herein?

— Es könnte schlimmer sein. Ich könnte Ungern-Sternberg sein. Der Blutige Baron.

— Nicht noch eine deiner alten Geschichten! Hör auf! Ich will das nicht hören!

— Die meisten der alten Geschichten enden auf dieselbe Weise. Jemand stürzt. Jemand lügt. Jemand stirbt.

— Du solltest Kinderbücher schreiben!

— Du hast recht. Ich langweile dich mit Geschichte. Apros pos Mode: Das Titan-Kettenhemd bringt mich darauf. Nach Monaten auf den Landungsschiffen hungerten unsere Trossfolgerinnen – Sklavinnen, die wir in der Peripherie befreit hatten – nach Sonnenlicht. Aber dieser Planet? Keine Badeanzüge zu kaufen. Keine Synthetik. Keine Importe. Nachdem sie also die Rüstungen für die Soldaten fertiggestellt hatten… fingen die Frauen an, aus den Resten Kettenhemd-Bikinis zu weben.

— Du machst Witze.

— Hat für ziemlich viel Aufsehen gesorgt. Den Einheimischen macht es nichts aus, nackt zu baden, aber Sonnenbaden? Schwimmen? Ein Skandal. Du hättest die Blicke sehen sollen.

— Ich dachte immer, Titan sei für Luft- und Raumfahrtrahmen.

— Und 'Mech-Skelette. Jetzt verkaufen sie Schmuck daraus. Armbänder. Halsbänder. Ringe. …andere Stücke.

— Andere? Was gibt es noch?

— So wie Ohrringe, aber an anderen… Stellen.

— Ringe? Andere Stellen? Ach so! Fußkettchen! Taillenketten!

Viktor verdreht die Augen, grinst und flüstert verschmitzt: — Ein Mädchen hat daraus einen Keuschheitsgürtel gemacht.

Alina starrt ihn entsetzt an.

— Hat ihn an einen Kurita-General verkauft, für seine Frau. Oder seine Mätresse. Bin mir nicht sicher, für wen.

— Und jetzt ist das Mode?

— Der Keuschheitsgürtel oder der Schmuck?

— Nein! Nein! Ich will das nicht hören! Ich höre das gar nicht!

Beide lachen.

— Es ist ein Geschäft. Gold und Silber sind auch hier teuer. Titan? Glänzt wie Platin. Neuartig. Als Aluminium zum ersten Mal entdeckt wurde, kostete es mehr als Gold – da hat man Schmuck daraus gemacht. Und heute? Bräute tragen es als Verzierung auf ihren Hochzeitskleidern.

Alina mustert vorbeigehende Bedienstete misstrauisch. — Wo wir gerade davon sprechen: Die sind alle herausgeputzt. Als gäbe es eine Hochzeit. Hast du ihnen gesagt, sie sollen das für mich anziehen?

— Ich gebe Dienern keine Befehle. Nur Soldaten.

— Aber du darfst die Diener schlagen?

Viktor gluckst leise. — Manchmal.

Szene 8-5

Ritter und Kavaliere



Die Halle öffnet sich zu einem gewölbten Raum: eine Galerie, die in Schatten gehüllt ist. Eine Wand wird von einem riesigen Gemälde dominiert: Ritter in glänzender gotischer Rüstung prallen aufeinander, Lanzen zersplittern, Banner flattern.

Eine Messingbeschriftung darunter lautet: Reproduktion nach Der Drache und der Keiler: Die Schlacht von Bosworth, 1485, Graham Turner, 1995.

— Was ist das für ein Geruch? Wie Nagellack.

— Nah dran. Öllack. Das Gemälde ist noch frisch. Gerade erst geliefert. Schau es dir an.

— Ein echtes Ölgemälde? Hm. Ich meine, offensichtlich eine Kopie. Trotzdem, das ist selten. Aber eine coole Szene. Ritter, Pferde und all das. Es sieht aber überhaupt nicht aus wie ein Gemälde aus dem neunzehnten Jahrhundert. Du weißt schon, die Akademiker und ihre historischen Themenwerke.

— Nein, nicht wie Eduard Detaille. Von einem Militärhistorie-Illustrator Ende des zwanzigsten Jahrhunderts. Bevor digitale Kunst die traditionellen Techniken getötet hat. Sie sind zu Klassikern in ihrer eigenen Nische geworden. Da es eine Kopie ist, wie du schon sagtest: Ich habe eine Bildsuchanfrage per HPG an die ComStar-Historienabteilung auf Terra geschickt, und von den Bildern habe ich dieses hier als das beste ausgewählt. Ich habe einen Einheimischen des Planeten beauftragt, eine Reproduktion zu malen.

— Ein österreichischer Maler, wie ich sehe. Nein, sag nicht seinen Namen!

— Du hast es erraten: Adolf Amaris!

Beide lachen.

— Es muss teuer gewesen sein, das zu malen, mindestens etwa fünftausend C-Bills. Das ist ungefähr… das Jahresgehalt eines Leutnants. Das ist ernsthaftes Geld für Kunst. Je länger ich es ansehe, desto besser sieht es aus. Worum geht es dabei eigentlich?

— «Und darum, da ich nicht als Partner tauge Für diese glatt beredte, schöne Zeit, Bin ich entschlossen, ein Schurke zu werden.»

— Richard III.! Du bist nicht so hässlich. Du bist kein Buckliger.

— Nein. Ich bin jetzt ein Crusader.

— Ein 'Mech-Witz. Gut gespielt. Das ist also die Schlacht, in der er sagte: «Ein Pferd! Ein Königreich für ein Pferd!»

— Ja, die Schlacht von Bosworth, 1485. Ein Vorfahre meines Vaters war auf der Siegerseite. Sir Hugh Trevanion hatte an der Seite Heinrichs VII. gekämpft und sich so ausgezeichnet, dass der König ihn angeblich noch dort auf dem Schlachtfeld zum Ritter schlug.

— Komm schon, tu nicht so vornehm. Du kannst nicht von Rittern abstammen, wir waren doch drüben auf Terra alle Bauern und Leibeigene.

— Sprich für dich selbst, Plebejer! Mein Vater war ein capellanischer Ritter, Sir John-Henry Trevanion von St. Ives. Aber ja, im Gegensatz zur Seite meiner Mutter, die wir in direkter Linie auf Oberst Starinov zurückverfolgen können, war mein Vater ein Bettesworth-Trevanion – ein sehr verdrehter Ast des Stammbaums. Aber was du gesagt hast, stimmt: Es ist ehrfurchtgebietend, dass alle Menschen in der Inneren Sphäre, Milliarden von ihnen, einen gemeinsamen Vorfahren auf Terra haben. Ich werde das in meinen Memoiren aufschreiben müssen.

— Deinen Memoiren? Dafür bist du zu jung. Worüber könntest du überhaupt schreiben?

— Über ein paar Dinge…

— Hast du schon an einen Titel gedacht?

— Einer gefiel mir: Der Mann, der Mythos, der 'MechWarrior, aber der ist schon von Ross McKinnon besetzt, irgendeinem Davion-Hund. Also habe ich mich für Memoiren eines 'MechWarriors entschieden. Es ist inspiriert von einem Buch, das Winston Churchill von Terra erwähnte, über einen Kavalier aus dem Englischen Bürgerkrieg.

— Aber die Kavaliere waren die Verliererseite.

— In der Tat. Vier Mitglieder der Trevanions kämpften für die royalistische Armee und wurden getötet. Sie fielen nicht alle zur selben Zeit und auch nicht am selben Ort, aber alle vier wurden im Jahr 1643 getötet. Zwei während einer Belagerung, einer in der Schlacht und der letzte wurde in der Vorhalle einer Taverne erschossen. Stell dir das mal vor.

— Ein glorreicher Tod! Der Titel, findest du nicht, dass er zu generisch ist? Du brauchst etwas mit mehr Wumms. Was hast du dem Piloten vorhin gesagt? „Du bist geflogen wie ein Dämon“. Etwas, das sich darauf reimt… Ich weiß, es ist ein böses Wort, aber wenn ich es wagen darf, wie wäre es mit…

… Der entmachtete Dämon?

Viktor wirft Alina einen bösen Blick zu.

— Furchtbar. Aber es hat Klang. Ich werde darüber nachdenken. Gut, genug Sentimentalität. Gehen wir.

Szene 8-6

Die Tage der Besitzlosen



Als sie vorbeigehen, fokussiert die Kamera eine Glasvitrine, in der eine Paradeuniform der Marik-Infanterie ausgestellt ist: ein blaues Barett mit einem von einem Kranz umgebenen Totenkopf-und-Dolch-Abzeichen, eine malven- und purpurfarbene Tunika. Eine himmelblaue Schärpe verläuft über die Brust, schwer von silbernen Adler-Schilden. Darunter befinden sich Ordensbänder, ein silbernes Ankh und ein bronzehaltiges Blatt mit einem eingesetzten Rubin. Purpurfarbene Fangschnüre hängen von der Schulter.

— Deine?

— Ja. Als ich bei der Infanterie war, gab es nicht viel Glanz. Aber ich sah gut aus.

— Du siehst auch jetzt gut aus. Selbst in einer Drac-Uniform.

Er gluckst leise.

Alina sieht genauer hin. — Ihr Soldaten seid genauso eitel wie Frauen. Die Fangschnüre, die Schärpe, die farbigen Bänder, all das glänzende Zeug. Was hat es mit den Fangschnüren auf sich? Warst du Adjutant?

— So etwas Ähnliches war ich einmal. Aber die Fangschnüre sind… etwas anderes.

— Du warst also Offizier, ein Leutnant?

— Hauptmann.

— Dasselbe in Grün. In Kriegszeiten geht die Beförderung schnell. Dienstältere Offiziere schicken sie nicht an die Front. Das Barett ist hübsch, würde mir gut stehen.

— Es ist nicht nur ein Barett.

Alina blinzelt es an. — Dieses Abzeichen… silberner Totenkopf und Dolch in einem Lorbeerkranz? Das sieht piratenhaft aus.

— Befreiungseinheiten. Wir waren alle Besitzlose. Nichts mehr zu verlieren.

Alina spricht weiter, als hätte sie es nicht gehört, ihre Augen weiten sich. — Was ist das für ein vergoldetes Blatt mit dem Stein?… Himmel! Das ist ein großer Rubin und er sieht echt aus. Groß wie ein Daumennagel, etwa vier oder fünf Karat… mindestens zehntausend C-Bills! Mein Gott! Aber natürlich ist er falsch. Synthetisch. Du würdest so ein Juwel nicht in einer einfachen Glasvitrine lassen. Muss eine Täuschung des Lichts sein.

— Synthetisch. Ja. Du kennst dich mit Edelsteinen aus, ich bin beeindruckt.

— War das eine große Auszeichnung? Nein… ich nehme an, es ist nicht wichtig. Die Infanterie bekommt keine wichtigen Medaillen.

— Es ist ein Preis für außergewöhnliche Verdienste. Und du hast recht. Die Infanterie bekommt keine Medaillen, und ich hätte mehr verdient.

— Das sagen alle Soldaten.

Alina zeigt auf einen anderen Gegenstand. — Das da drunter ist seltsam… es ist ein ägyptisches Kreuz, ja?

— Ja, ein regulanisches Ankh. Ich habe nur eine Pension dazu bekommen.

— Na, munter dich auf. Ich nehme an, für einen einfachen Infanteriesoldaten sind diese Dinge wertvoll und du bist sicher stolz darauf. Ich mag diese kleinen Adlerschilde. Natürlich sind sie nicht wichtig, wenn du fünf davon hast. Wie Teilnahme-Trophäen, oder? Wie diese Spangen, die lyranische Offiziere auf ihrer Rüstung tragen.

— Feldzugsspangen. Ja. Die Adler sind so etwas Ähnliches. Komm, gehen wir weiter.

Alina hält inne, ein besorgter Ausdruck liegt auf ihrem Gesicht. — Ich habe dich doch nicht beleidigt, oder? Ich habe mir Mühe gegeben. Ich habe Interesse gezeigt. Ich weiß, dass es dir wichtig ist.

Viktor hält inne und schenkt ihr ein dünnes Lächeln. — Keine Beleidigung genommen. Und ich weiß es zu schätzen. Ich wollte dich nur nicht mit alten Kriegsgeschichten langweilen… die niemanden interessieren.

— Sei nicht traurig, Viktor. Sei froh, dass es schnell vorbei war und du deinen 'Mech bekommen hast.

— Nicht traurig. Nur müde. Und ja… ich bin froh.

Der stille Krieg



Sie gehen zu einer anderen Glasvitrine, und Alinas Tonfall ändert sich. — Die hier ist düster. Sieht aus wie eine Einbrecherausrüstung. Schwarze Sturmhaube. Autofahrerhandschuhe. Dieser Dolch… er ist wie einer aus Ägypten, den ich im Museum gesehen habe.

— Sehr aufmerksam. Ein britischer Commando aus dem Zweiten Terranischen Weltkrieg hat ihn entworfen, nachempfunden einer ägyptischen Klinge aus einem Jahrtausend zuvor. Fairbairn-Sykes. Eine sehr britische Art, Dinge zu tun. Warum das Rad neu erfinden? Aus demselben Grund benutzen wir ihn tausend Jahre später immer noch.

— Und diese Schriftrolle – was steht da? Latein?

— Du kannst kein Neulatein? Was für eine ComStar-Adeptin bist du denn!

— Ich habe dir gesagt, ich bin nur Archivarin. Latein ist für Diplomaten. Ich gebe zu, ich habe nur gesagt, dass ich Latein spreche, weil du gesagt hast, dass du sechs Sprachen sprichst. Ich fühlte mich… unterlegen.

Viktor lächelt und zitiert: — „Quod vi armorum vinci non potest, proditione, deceptione, vel pugione in tergum inimici immisso consequi potest.“

— Bedeutung?

— Ich habe auch ein Geständnis abzulegen. Ich spreche auch kein Latein. Ich präge mir nur Phrasen ein, um interessant und gebildet zu klingen.

— Oh! Du bist gerissen! Aber… du weißt schon, was es bedeutet, oder warum sonst hängt es an der Wand?

— Stimmt. Ich habe es in einem Buch gefunden, es gefiel mir und ich habe es ins Lateinische übersetzen lassen, weil es so eindrucksvoller klang. Es besagt: „Was nicht durch Waffengewalt gewonnen werden kann, kann durch Verrat, Täuschung oder einen Dolch im Rücken des Feindes erreicht werden.“ Der Autor ist der Historiker Nikolay Aristoboulos, ein Zitat aus Das Gleichgewicht des Schreckens, einem Kapitel aus seiner Geschichte der Nachfolgekriege.

— Gleichgewicht des Schreckens…

— Der Grund, warum wir drei Nachfolgekriege hatten und kein Ende in Sicht ist. Der Kontext des Zitats ist, dass die Nachfolgestaaten zu ebenbürtig sind. Kein entscheidender Sieg ist allein durch Gewalt möglich. Bleiben also die schmutzigen Tricks: Politik, Spione, Saboteure… Attentäter.

Eine Pause dehnt sich zwischen ihnen aus. Ihre Stimme wird wieder weicher. — Das ist keine Angeberei, oder?

— Nein. Das war der stille Krieg. Ich habe ein paar Jahre hinter den feindlichen Linien verbracht. Ich habe ihn überlebt. Es steht in den Akten. Den versiegelten. Die erst in hundert Jahren geöffnet werden dürfen. Nicht viel Ruhm dabei. Nur am Leben bleiben. Hart für die Seele. Besser, nicht darüber zu sprechen. Es tut mir leid, Alina. Das hättest du nicht sehen sollen. Komm, wir haben noch ein paar Räume vor uns, und das Bad ist bald fertig.

Szene 8-7

Der verlorene Herzog




Ein kleiner Gravur-Aufsatz darunter lautet:
Seine Durchlaucht der Herzog von Procyon,
Oberbefehlshaber der Capellanischen Front
Menkalinan, 3003

— Warum bewahrst du dieses Gemälde auf? Sieht aus, als hätte jemand mit einer Schrotflinte darauf geschossen. Hast du es aus einer Mülltonne gezogen?

— Es ist ein Original. Gerettet aus den Ruinen des Anwesens von Herzog Anton Marik, nachdem die Schwarze Witwenkompanie es beschossen hatte. Sie ließen das Haus brennen. Ich habe es in den Ruinen gefunden, mit einem Bajonett aus dem Rahmen geschnitten und in meinem Rucksack getragen. Jahrelang konnte ich mir die Restaurierung nicht leisten. Vielleicht mache ich es bald.

— Aber warum? Es ist nur das Gemälde irgendeines Marik-Generals. Nichts Besonderes. Und so beschädigt… die Restaurierung wird mehr kosten, als es wert ist.

— Er hat mir mein erstes Offizierspatent gegeben. Und mein letztes. Es ist jetzt nichts mehr wert. Aber ich habe es behalten.

Alina hält einen Moment inne. — Es bedeutet dir etwas. Wer war er? Warum sollte ein adliger General einen einfachen Infanteristen bevorzugen? Ich verstehe es nicht.

— Du weißt nicht, wer er war? Seine Durchlaucht Herzog Anton Marik. Ein Held. Oder ein Verräter. Hängt davon ab, wer die Bücher schreibt. In diesem Haus ist er ein Held.

— Der Prätendent aus diesem Liga-Bürgerkrieg vor Jahren? Du kanntest so jemanden? Ich dachte, du wärst nur irgendein Palastgardist gewesen.

— Ich war sein Leibwächter.

— «Valet de chambre für Seine Durchlaucht», was? Wohl eher Valet de pot de chambre!

Alina lacht über ihren eigenen Vergleich.

— Das war ein… schmutziger Witz. Sehr deutsch. Ich habe ihm einmal das Leben gerettet. Er hat mir diesen Siegelring gegeben.

Sie nimmt seine Hand und untersucht den Ring.



— Glas. Nicht einmal ein echter Stein. Bist du sicher, dass du den nicht auch einfach „gerettet“ hast?

— Der Adler ist in schwarzem Diamant eingelegt!

— So etwas gibt es nicht. Es ist Obsidian. Die Amethyst-Fassung ist allerdings hübsch, und die winzigen Diamanten, und die Handwerkskunst… Aber es ist nur ein Tand. Mehr wert für das Gold als für die Steine.

Viktor reißt seine Hand zurück. — Zum Teufel mit dir und deinen Juwelen! Es bedeutet mir etwas. Das ist es, was zählt! Nomen est omen.

— Zieh nicht wieder Latein ab: Wir wissen beide, dass du es nicht sprichst. Was bedeutet das?

— „Der Name ist Schicksal“. Ich habe über den Namen Marik nachgedacht. Der Ursprung ist unklar. Manche behaupten, sie wären osteuropäischer Adel gewesen, wie Dracula. Verwandt mit den Habsburgern. Herrschten über ein Bergkönigreich namens Ruretanien. Aber der Feldkaplan hat mir etwas anderes erzählt. Er sagte, der Name sei tschechisch. Ein kleines slawisches Land. Abgeleitet von Marek oder Martin. Von Mars. Dem römischen Kriegsgott. Passender Name für eine so kriegerische Familie.

— Verzeih mir, wenn ich deine Bewunderung für den Adel der Feinde meines Reiches nicht teile. Aber… es ist ein interessanter Gedanke. Dein Vater hat dich Viktor genannt. Hat er gehofft, du würdest… siegreich sein?

— Nicht ganz. Er hat mich nach einem BattleMech benannt. Dem Victor. Er wird auf seiner Heimatwelt St. Ives gebaut. Manchmal benennen MechWarrior-Familien ihre Kinder nach 'Mechs. Es könnte schlimmer sein. Ich hätte Clint heißen können.

— Dein Ernst? Es gibt einen 'Mech namens Clint?

— Kein gewöhnlicher, aber ja.

— Wollen wir gehen? Du kennst den Weg. Ich habe mich in all diesen Räumen und Gängen verlaufen. Dieser Ort ist ein Labyrinth.

— Verzeih mir, meine Liebe. Lass uns schnell machen.