Marshal Bison
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Herkunft: From the steppes of Central Spain
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 Der Reiter 'Mechwarrior und die ComStar-Nonne |
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Die Nachfolgekriege toben bereits seit Jahrhunderten.
Die BattleMechs marschieren noch immer. Die Reiche kämpfen weiter. Der alte Sternenbund ist längst tot, doch seine Trümmer liegen verstreut auf tausend Welten.
Viktor Starkov ist Söldner, Veteran, Überlebender, ein ehemaliger Dispossessed und Infanterist – und vielleicht der glücklichste MechWarrior der Inneren Sphäre. Begleitet von Alina, einer ComStar-Nonne, in die er sich niemals hätte verlieben dürfen, reist er durch Welten, die in den meisten Geschichtsbüchern keine Erwähnung finden: Grenzwelten, vergessene Peripherie-Kolonien und eine Gesellschaft von Schrottsammlern, die durch Einfallsreichtum, Tradition und die spärlichen Reste funktionierender Technologie zusammengehalten wird.
Es gibt Verschwörungen, alte Fehden, politische Intrigen, Mord und Totschlag, Lust, Liebe und Lügen – und das ferne Donnern des Krieges. Doch dies ist keine Geschichte über Schlachten.
Es ist eine Geschichte über die Menschen, die dazwischen leben.
Darüber, wie Feudalherren, Söldner, Technopriester und Bauern in einer Zivilisation überleben, die langsam die Überreste eines verlorenen goldenen Zeitalters aufzehrt.
Teils Romanze, teils Noir-Krimi, Spionagegeschichte, Militärmemoiren, Reisebericht und Kampagnenband: Der Starkov-Zyklus ist eine Reise durch die Innere Sphäre – gesehen aus der Perspektive derer, die sie tatsächlich bewohnen.
Ein Reiseführer durch die Innere Sphäre, erzählt von denen, die dort leben und überleben müssen.
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14.09.2026 14:46 |
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Marshal Bison
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Prolog
Ein Dunkles Zeitalter: Die Nachfolgekriege
Ein Dunkles Zeitalter hat die Menschliche Sphäre erfasst – das Ergebnis von mehr als zwei Jahrhunderten erbitterten und endlosen Krieges. Wo einst ein vereinter Sternenbund herrschte, kämpfen nun fünf zersplitterte Nachfolgestaaten um die Vorherrschaft. In ihren Kriegen trachtet jedes Haus nach der Herrschaft über die anderen, doch keines kann ohne Hilfe siegen, und keinem kann als Verbündetem vertraut werden. So folgt Feldzug auf Feldzug und Schlacht auf Schlacht – all dies ohne dauerhaften Sieg oder Niederlage. Menschen sterben und Welten werden zerschmettert, aber die Kriege gehen immer weiter. Entlang der Peripherie sind Tausende von Planeten in Chaos, Wildheit und Barbarei versunken. Sie werden von Männern beherrscht, die nichts weiter als Diebe und Räuber sind.
Mit jedem verstreichenden Jahrzehnt fallen wir tiefer in die Dunkelheit. Die Wissenschaft wird vergessen und das Lernen verspottet. Einst stolze Universitäten sind entweder leer oder rauchende Trümmerhaufen, und Dinge, die für unsere Vorfahren ein Kinderspiel waren, sind für uns unmöglich geworden. Mehr als zwei Jahrhunderte sind vergangen, seit zum letzten Mal ein neu gebautes Raumschiff durch die Sphäre zog. Selbst die Werkzeuge des Krieges werden immer primitiver, wenn auch nicht weniger tödlich. Unsere riesigen Kriegsmaschinen, die BattleMechs, können nicht mehr gebaut werden, und die Kriegsherren der Nachfolgestaaten müssen ihre wracken Maschinen ausschlachten, um die benötigten Ersatzteile zu finden. Wir sind zu nichts weiter als Aasgeiern geworden, die sich vom Wrack unserer eigenen Zivilisation ernähren. Manche sagen, die Wurzeln dieses Albtraums lägen weit in der Vergangenheit. Manche sagen, sie lägen in der Seele des Menschen selbst …
— Tamar Chandresekar, Eine Zeit der Wirren
Dieser Beitrag wurde 1 mal editiert, zum letzten Mal von Marshal Bison: 14.09.2026 15:34.
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14.09.2026 15:29 |
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Marshal Bison
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Vorwort des Autors:
Dies ist die erste Geschichte im Starkov-Zyklus und für BattleTech-Verhältnisse eine ungewöhnliche. Auf diesen Seiten werden keine 'Mech-Schlachten geschlagen, sie existieren nur in den alten Geschichten der MechWarrior, doch die Nachfolgekriege und ihre Intrigen werfen einen langen Schatten auf jeden Charakter.
Stattdessen ist dies eine Geschichte darüber, was MechWarrior mit sich tragen, wenn sie aus dem Cockpit klettern: ihre Sehnsüchte, ihre Loyalitäten, die Welten, aus denen sie stammen, und die Menschen, zu denen sie zurückkehren.
Es begann im Stil eines John-Huston-Abenteuers, bei dem die Reise selbst das Ziel ist und nicht nur das Mittel zum Zweck. An einem Spieltisch führten wir eine Kompanie von Außenseiter-Söldnern ohne jede Erwartung auf ein Überleben, und ließen die Würfel ohne Recht auf Berufung über den Tod entscheiden. Als sich der Rauch legte, waren wir verblüfft. Es wurde nicht erwartet, dass wir die Kampagne gewinnen würden; der wahre Triumph bestand einfach darin, zu sehen, ob überhaupt jemand überleben würde, um die Geschichte zu erzählen.
Durch puren Biss, List und das Glück der Würfel stellte ich fest, dass der Einheitskommandant, der als nicht mehr als ein Name auf einem 'Mech-Datenblatt begonnen hatte, sich in ein wahrhaftiges Ass verwandelt hatte.
Ich begann mich zu fragen: Wer ist dieser Mann? Wie ist er so gut geworden? Und warum folgen ihm seine Krieger?
Ich fing an, seine Hintergrundgeschichte zu schreiben, als würde ich für eine Militärbiografie recherchieren, und verfolgte ihn durch die Kampagnen des Dritten Nachfolgekrieges, wie sie in den originalen Haus-Quellenbüchern dargelegt sind. Über die Jahre hinweg wuchs der Charakter. Mir wurde klar, dass er älter war, als ich ursprünglich gedacht hatte, und dann erkannte ich: Es ist nicht gut für den Menschen, allein zu sein; er braucht eine Gefährtin.
Aus einem Scherz heraus schlug jemand eine ComStar-„Nonne“ vor. Eine spielerische Interpretation der Liebesgeschichte von Don Juan und Doña Inés. Was als Herausforderung begann – eine romantische Werbung zwischen zwei Menschen aus völlig unterschiedlichen Welten –, entwickelte sich allmählich zu einer Charakterstudie und einem Reisebericht quer durch das BattleTech-Universum.
Im Kern ist es eine Romanze. Aber es ist auch Worldbuilding: das Porträt eines deutsch geprägten Planeten innerhalb des Draconis-Kombinats und ein Blick in die Schrottsammler- und Überlebensgesellschaft der Inneren Sphäre. Es wird nicht durch ein Geschichtsbuch erzählt, sondern durch Gespräche am Esstisch, Diskussionen, Schlagfertigkeit und den besonderen Tonfall, den Soldaten außer Dienst unter Freunden verwenden. Viktor Starkov und Alina existieren nicht, um die Meinungen des Autors zu verkünden. Sie haben ihre eigenen Gründe für alles, was sie sagen und tun, und ihre Geschichte entwickelt eine ganz eigene Dynamik.
Wenn ihr Starship Troopers oder Jerry Pournelles Falkenbergs Legion gelesen habt, werdet ihr den Stil wiedererkennen: Science-Fiction als Vehikel, um zu erforschen, wie eine zukünftige Welt tatsächlich funktioniert – nicht als gesellschaftliche Vorschrift, sondern als Architektur. Das ist mein wahres Interesse hierbei: die Lücken eines geteilten Universums zu füllen, das ich aufrichtig faszinierend finde, angetrieben von demselben Impuls, der Menschen dazu bringt, Tolkiens Anhänge zu lesen, bevor sie den Haupttext beendet haben.
Betrachtet dies nicht streng als einen konventionellen Roman, sondern vielmehr als das Setting einer Rollenspielkampagne. Wenn ihr BattleTech-Spieler seid, werdet ihr eine Fülle von Hintergrundwissen, Charakteren und szenariotauglichem Material finden. Ihr müsst Viktor Starkov und seine Black Riders nicht einmal als die Helden eurer Geschichte verwenden; sie könnten genauso gut als Antagonisten für eure eigene Söldnereinheit dienen. Falls ihr sie jemals auf diese Weise einsetzt, würde ich mich riesig freuen, davon zu hören.
Ich gebe gerne zu, dass diese Geschichte eine ungewöhnliche Mischung ist. Es gibt Passagen, die sich wie Essays lesen, Debatten, die sich länger hinziehen, als es die strikte narrative Effizienz vielleicht vorschreiben würde, und eine Romanze, die sich traditionellen Klischees widersetzt. Der Dialog trägt den Großteil des narrativen Gewichts, was seine Grenzen hat, aber auch – so hoffe ich – seine Freuden. Er ist temporeich und klingt, als würden echte Menschen miteinander reden. Passt gut auf, denn wer was sagt, wie er es sagt und warum, ist von großer Bedeutung.
Die in Gang gesetzte Maschinerie – einschließlich einer ComStar-Verschwörung, von der Starkov noch nicht ahnt, dass sie direkt auf ihn abzielt – braucht Zeit, um an die Oberfläche zu kommen. Dies ist eine Fortsetzungsgeschichte; sie wächst im Laufe der Zeit organisch. Es gibt keinen starren Plot oder eine erzwungene Drei-Akte-Struktur: nur das Leben, Intrigen und den Krieg, die sich entfalten, während die Würfel über den Tisch rollen.
Ob diese Kombination funktioniert, müsst ihr selbst beurteilen. Aber es ist – genau so und ohne Entschuldigung – die Geschichte, die ich schreiben wollte.
Diese Charaktere erwachten zum Leben und forderten, dass ihre Geschichte erzählt wird. Sie flüstern immer noch:
„Erzähl der Welt, dass wir gelebt und geliebt, getötet und gestorben sind.“
Ich erhebe keine großen Ansprüche für diese Erzählung. Aber die Welt, die sie beschreibt, ist es wert, kennengelernt zu werden.
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14.09.2026 14:48 |
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Einleitung: Das Gleichgewicht des Schreckens
Zehntausend Jahre organisierter Kriegführung haben in jenem ausbalancierten Meisterwerk aus Waffen und Panzerung, Beweglichkeit und Stärke gipfelt, das man BattleMech nennt.
Mit einer Höhe von zehn bis zwölf Metern ist der typische 'Mech vage humanoid – ein gepanzerter Riese aus Mythen und Legenden, der zum Leben erwacht ist. Die leichtesten wiegen 20 Tonnen, die schwersten 75 oder mehr, und selbst der kleinste 'Mech strotzt nur so vor Lasern, Partikelkanonen, Kurz-, Mittel- oder Langstrecken-Raketenwerfern, Schnellfeuer-Autokanonen oder großkalibrigen Geschützen für den Einsatz gegen Flugzeuge, Panzer oder andere BattleMechs, sowie Maschinengewehren oder Flammenwerfern gegen Infanterie. Ein 'Mech ist der schreitende, donnernde Tod für jede ungepanzerte Armee, die verrückt genug ist, standzuhalten und zu kämpfen, und ein furchterregender Gegner selbst für schwer gepanzerte konventionelle Einheiten.
Die traditionelle militärische Doktrin besagt, dass der beste Weg, einen 'Mech zu bekämpfen, darin besteht, einen anderen 'Mech zu schicken – vorzugsweise einen, der größer, stattributesmäßig stärker und schwerer gepanzert ist. Wenn zwei dieser Monstermaschinen aufeinandertreffen, können sie stundenlang aufeinander einprügeln, während jede auf den einen fatalen Fehler des Gegners wartet. Jede wartet auf das unvermeidliche, kritische Versagen von Nerven oder Technik, jenen kurzen Moment der Unachtsamkeit in der Deckung oder Taktik, der den Weg für einen tödlichen Treffer freimacht.
Dieselbe Art von militärischem Gleichgewicht herrscht zu Beginn des 31. Jahrhunderts auch zwischen den fünf großen Häusern der Nachfolgestaaten. Diese fünf Staaten befinden sich im Krieg um die Kontrolle des bekannten Universums – der Inneren Sphäre: das Draconis-Kombinat des Hauses Kurita, die Vereinigten Sonnen des Hauses Davion, die Capellanische Konföderation des Hauses Liao, die Liga Freier Welten des Hauses Marik und das Lyranische Commonwealth des Hauses Steiner.
Um diese Giganten herum schwärmen kleinere Häuser, Mächte, Bündnisse, Händler, Fronten und schlichte Banditen, welche die Nachfolge-Lords zu umwerben, zu bestechen oder zu zwingen versuchen, ihnen zu helfen, wenn es möglich ist.
Und doch wurden nach Jahrhunderten der Kriegführung keine klaren Landgewinne von einem einzelnen Haus erzielt, keine fatale Schwachstelle aufgedeckt. Der Krieg geht weiter, während die Riesen inmitten der Trümmer einer einst stolzen, galaktischen Zivilisation ringen. Wie ebenbürtige BattleMechs schienen die Streitkräfte zu ausgewogen zu sein, als dass eine Seite jenen entscheidenden Vorteil erlangen könnte.
Doch die kriegführenden Mächte sind mit einer Maxime des Krieges wohlvertraut, die so alt ist wie der Krieg selbst:
„Was nicht durch Waffengewalt gewonnen werden kann, mag dennoch durch List, Täuschung oder einen Dolchstoß in den Rücken des Feindes erreicht werden.“
— Das Gleichgewicht des Schreckens (Geschichte der Nachfolgekriege) – Nikolay Aristoboulos
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14.09.2026 15:35 |
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ComStar-Geheimdienstbericht: Viktor Starkov und die Black Riders
Klassifizierung: Samt-Zugriffsstufe – ROM-Prezentor, Sonderausschuss für den „Ghost Shark“-Zwischenfall
Datum: 8. Oktober 3024
Autor: Adept-Prezentor Stirlitz Gamma VII, Abteilung Geheimdienst
Einleitung: Der „Ghost Shark“-Zwischenfall
An den schattigen Rändern der Peripherie hat ein Relikt des untergegangenen Sternenbundes das Wespennest der Intrigen der Inneren Sphäre aufgeschreckt. Die „Ghost Shark“, ein Sprungschiff der untergegangenen Republik der Randwelten, das von einer künstlichen Intelligenz gesteuert wurde, transportierte vor dem Amaris-Putsch heimlich Ladungen von BattleMechs zur Terranischen Hegemonie. Ein Fehlsprung ließ das Schiff jahrzehntelang in einem leblosen System stranden, nur damit es hunderte Jahre später seinen automatisierten Kurs wie ein Fliegender Holländer der Leere wieder aufnahm und Bestellungen an eine längst erloschene Republik übermittelte. Schließlich ermöglichten Sichtungen die Kartierung seiner Flugbahn und Aufladestopps. Elemente im Kombinat Draconis finanzierten mit offizieller Genehmigung eine Expedition zum Abfangen: Von einem Planeten auf seinem Weg wurde ein HPG-Signal mit dem Befehl zum Anhalten gesendet, um das Schiff mit einem Entermannschaft zur Übernahme der Landungsschiffe und 'Mechs zu besteigen.
Auftritt der *Black Riders*, einer vor Kurzem gegründeten Söldnereinheit. Früher im Dienst des Lyranischen Commonwealth für Anti-Piraterie-Einsätze tätig, wurde ihr Vertrag aufgelöst, woraufhin sie aufgrund unklarer Gründe fluchtartig abrückten – abgesehen von Gerüchten über ungenehmigte Operationen und eine Meuterei. Vom Kombinat Draconis angeheuert, schlossen sie sich mit dem *Glauben des Einen Sterns* zusammen, einer Randsekte, die überzeugt war, die „Ghost Shark“ würde sie in Kerenskys verlorenes Paradies führen. ComStars eigenes Explorerkorps – unsere MechKrieger und ROM-Agenten – wurde mobilisiert, um die Beute zuerst einzufordern, nur um Starkovs Einheit in einer Reihe brutaler Gefechte gegenüberzustehen. Zu unserem Entsetzen besiegten die Black Riders unsere Streitkräfte in jeder Begegnung, schlugen uns in die Flucht und übernahmen die Kontrolle über die „Ghost Shark“ und ihre Ladung.
Die schockierende Niederlage unserer BattleMech-Streitkräfte mit ihrer überlegenen Ausrüstung und ihrem hohen Ausbildungsstand bedeutet, dass wir entweder unseren Feind unterschätzt oder die Fähigkeiten unserer ComGuards aufgrund mangelnder Kampferfahrung überschätzt haben. Oder beides.
Eine weitere wahrscheinliche Möglichkeit ist Verrat. Der Erfolg der Black Riders – sowohl gegen unsere Streitkräfte als auch gegen verschiedene Peripherie-Fraktionen und Piratenbanden – deutet darauf hin, dass sie Zugang zu hervorragenden Geheimdienstinformationen hatten, sowohl über Piratenbanden als auch über unsere eigenen Truppen. Wir vermuten einen Maulwurf oder ein Informationsleck, aber bisher hat die interne ROM-Ermittlung keine Ergebnisse geliefert. Die Black Riders sind wahrscheinlich Handlanger im Dienste einer bestimmten Fraktion.
Die Operation wurde abgebrochen, Prezentor, aber die Überwachung von Starkov geht weiter. Seine Unkenntnis über unsere Beteiligung ist ein schwacher Trost.
Über diesen Bericht
Dringlichkeitsbedingt und aufgrund der Entlassung des für die gescheiterte Ghost-Shark-Operation zuständigen Prezentors war es mir nicht möglich, ein standardmäßiges Geheimdienst-Dossier zusammenzustellen. Was folgt, ist ein zusammengewürfeltes Dossier: Wir haben einen unabhängigen Autor engagiert, um die Eitelkeit des Kommandanten der Black Riders, Viktor Starkov, auszunutzen und seine Geschichte als Grundlage für einen neuen Band der Reihe *„MechWarrior Tales of Action & Adventure“* zu erzählen; die Ergebnisse stehen jedoch noch aus. Abgesehen von der Routineüberwachung haben wir in einer alarmierenden Entwicklung private Gespräche mit einem Mitglied unseres eigenen Ordens abgefangen, die am Ende dieser Einleitung detailliert beschrieben werden.
Dieser Mann ist ein Rätsel, gehüllt in ein blutverschmiertes Geheimnis, und wir sind seiner Entschlüsselung keinen Schritt näher gekommen.
Ein planetarer Bericht und ein sozialer Kommentar wurden dem Hauptteil dieses Berichts beigefügt, um den Kommissaren von Terra, die mit den Verhältnissen in der Inneren Sphäre nicht vertraut sind, zu helfen und den notwendigen Kontext zu liefern.
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Geheimdienstliche Einschätzung: Bedrohungsstufe und empfohlene Reaktion
Die Black Riders: Gründer und jüngste Operationen
Die Gründer sind eine Anomalie. Söldnereinheiten rekrutieren sich gewöhnlich aus den Truppen der Großen Häuser: Rebellen, Überläufer oder Verräter; oder Ureinwohner einer bestimmten Region der Inneren Sphäre, die ein gemeinsames Erbe oder eine Gruppenidentität teilen. Einheiten mit gemischtem Hintergrund sind zwar häufig, wachsen aber aufgrund mangelnder Kohäsion selten über Kompaniegröße hinaus und zerfallen meist innerhalb weniger Jahre wie der Abfall, der die meisten Söldner darstellt.
Die Gründer dieser Einheit sind skurril:
- Starkov: Ein unbeschriebenes Blatt. Wir haben keinerlei Unterlagen über ihn. Keine Aufzeichnungen einer Militärakademie. Die einzige Erwähnung in den ComStar-Logbüchern ist eine Nachricht an die nächsten Angehörigen, die über den Tod eines Subcommanders Viktor Starkov im Dienst von *McCarron’s Armored Cavalry* im Jahr 3022 informiert. Da das Foto auf dem Ausweis nicht übereinstimmt, nehmen wir an, dass Starkov praktischerweise die Identität eines Toten angenommen hat.
- Soloviev: Starkovs engster Vertrauter, ein Liao-Überläufer des Maskirovka-Geheimdienstes, der mit dem Prototyp eines schweren 'Mechs unbekannter Bauart entkam.
- Visconti: Ein lyranischer Adeliger, Spross einer untergeordneten Adelsfamilie auf Donegal, der in einen aufsehenerregenden Skandal verwickelt war.
- Schlosser: Ein entlassener und hochdekorierter Unteroffizier und Veteran von Steiners *10th Lyran Guards*.
Dass diese Individuen nicht nur eine funktionierende Einheit bildeten, sondern eine bunt gemischte Gruppe von MechKriegern rekrutierten, ausbildeten und zu wiederholten Siegen führten – indem sie Piratenbanden zerschmarterten und anschließend unsere eigenen 'Mechs des Explorerkorps in einer offenen Feldschlacht besiegten –, deutet auf etwas Tieferes als einen bloßen Zufall hin.
Sie sind nicht einfach nur eine weitere Söldnerkompanie.
Obwohl Informationen spärlich sind, wissen wir, dass ihre vorherige Kampagne in der Peripherie kurz nach ihrer Formation ebenfalls die Bergung von Sternenbundtechnologie beinhaltete. Sie wurden vom Lyranischen Commonwealth angeheuert, anscheinend unter den eigenmächtigen Befehlen eines Steiner-Generals, der die unautorisierte Mission startete. Die Black Riders, die für die Drecksarbeit angeworben wurden, wandten sich gegen ihn und vereitelten den Plan.
Die Lyraner vertuschten die Angelegenheit, und die Black Riders verließen ihren Dienst unter einem Schatten des Verdachts. Zu jenem Zeitpunkt nahmen unsere Aufseher in der *Mercenary Review and Bonding Commission* an, dass sie lediglich schlau, vom Glück begünstigt und geschickt darin waren, Verrat zu überleben. Wir halten dies inzwischen für einen Fehler.
Risiko für unsere verdeckten militärischen Operationen
Historischer Überblick:
Seit Jerome Blake im Jahr 2811 das ROM als Reaktion auf die Kette von Verrätereien jenes verhängnisvollen Jahres gründete – die Bestechungsversuche der Kapellanischen Konföderation an unseren Technikern, der HPG-Stationen-Anschlag auf Nanking, der Attentatsversuch auf das Mitglied des Ersten Schaltkreises Robin Bishop, die SAFE-Agentin Emma Gomez auf Carver V im Jahr 2813, das Gewähren von Zuflucht für Techniker-Deserteure durch Haus Davion während der *Purification* von 2819 und die Affäre des Loki-Agenten Veddar im Jahr 2855 –, haben wir die Geheimhaltung unseres Ordens bewahrt. Wir haben jeden Schattenkrieg gegen die Dienste der Nachfolgestaaten gewonnen, abgesehen von den Rückschlägen in den Jahren 2935–2940, die durch Budgetkürzungen von Primus York verursacht wurden, die ROM-Gelder zur ComStar-Miliz umleiteten.
Aber wir können uns keine Nachlässigkeit leisten.
Aktuelle Operationen:
Die Ausweitung unserer Aktivitäten auf offene Operationen – die Stationierung der ComGuards und das Anheuern von Söldnern – hat Schwachstellen offenbart. Der Ghost-Shark-Zwischenfall ist ein solcher Fehlschlag. Und andere fangen an zu reden.
Wie im kürzlich veröffentlichten Quellenbuch für angehende Söldner zu lesen ist:
*Mercenary's Handbook*, Seite 26:
| Zitat: |
| „Obwohl keine Beweise existieren, halten sich hartnäckig Gerüchte, dass ComStar Söldner für verdeckte Missionen anheuert. Einige glauben, dass ROM-Agenten, die sich als Gesandte der Großen Häuser ausgeben, Truppen anwerben, um Feindseligkeiten zu provozieren. Angeblich manipulieren Agenten sogar Vertragsbrüche, um den Ruf eines Hauses zu schädigen oder Söldner zum Treuebruch zu verleiten.“ |
Primus Tiepolo hat recht: Söldner sind eine Bedrohung, und diese Einheit ist ein Spezialfall. Die Black Riders haben ihren Vertrag nicht direkt mit dem Kombinat Draconis abgeschlossen, sondern über eine kommerzielle Tarnfirma. Das allein ist merkwürdig. Ihr Sieg über unser Explorerkorps weckt weitere Verdachtsmomente.
Ich betone: Angesichts der unerwarteten Leistung der Black Riders und der mysteriösen Hintergründe ihrer Gründer müssen wir unsere Bewertung revidieren. Sie sind keine bloße Söldnereinheit, sondern wahrscheinlich eine verdeckte, gemeinsame Task-Force, die von mindestens einem Geheimdienst der Nachfolgestaaten zusammengestellt wurde, um unter dem Deckmantel einer Söldnerkompanie *Lostech* zu bergen.
Schlimmer noch: Dies impliziert, dass die rivalisierenden Geheimdienste Verdacht schöpfen, was unsere eigenen geheimen Tech-Bergungsoperationen in der Peripherie betrifft, und Gegenoperationen gestartet haben, um diese abzufangen.
Das ist alarmierend genug. Aber was ist, wenn diese rivalisierenden Dienste nun Daten teilen? Kooperieren? Wir stehen vor einer terrorschen Bedrohung für Blakes Vision und das bloße Überleben unseres Segensreichen Ordens.
Wir standen noch nie so kurz davor, enttarnt zu werden.
Moderne Probleme, verwehrte alte Werkzeuge
Im Ersten oder Zweiten Nachfolgekrieg hätten wir diese „Söldnerbande“ mit einem Massenvernichtungswaffen-Schlag auf ihre Basis ausgelöscht und die Schuld einem der Häuser zugeschoben. Aber diese Zeiten sind vorbei.
Gezielte Attentate sind nahezu unmöglich; Starkovs Sicherheitsvorkehrungen sind lückenlos. Jeder Versuch würde seinen Verdacht und den seiner mutmaßlichen Hintermänner nur bestätigen.
Das Anheuern von Kopfgeldjäger-MechKriegern, um Starkov oder seine Offiziere im Kampf zu töten, mag plausibel erscheinen, aber nur wenige würden den Auftrag annehmen, und ein solches Vorgehen würde den Verdacht erneut auf uns lenken.
Daher empfehle ich kein direktes Handeln. Nur Überwachung.
Starkov scheint sich nicht bewusst zu sein, dass wir hinter den „mysteriösen MechKriegern“ während der Ghost-Shark-Operation steckten. Er mag etwas vermuten oder Unwissenheit vortäuschen, um uns zum Narren zu halten.
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Zwischenfall: Starkov und Adept A.V.
Starkov besuchte kürzlich unsere HPG-Einrichtung auf Kirchbach (Bezirk Rasalhague), um Routinekommunikation zu übertragen – und hat sich offenbar in die diensthabende Adeptin am Empfang verliebt. Eine nach allen Maßstäben umwerfende Frau, und Starkov hat den Ruf, ein Schürzenjäger zu sein.
Aber die Flirterei eskalierte. Die Adeptin willigte in ein Date ein. Sie führen nun eine Beziehung.
Wir haben das schon früher gesehen: Feindliche Agenten verführen ComStar-Personal, um an Informationen zu gelangen. Aber gewöhnlich geschieht dies mit Subtilität. Dass dieser Starkov einfach in eine unserer Stationen spaziert und ein Mitglied des Ordens verführt, ist entweder ein Zufall oder eine Herausforderung.
Weiß Starkov, dass wir wissen, dass er es weiß?
Ist dies eine psychologische Provokation, die uns zu einer Überreaktion verleiten soll?
Oder tastet er nur im Schatten herum?
Die früheren Analysten kamen zu dem Schluss, dass Starkov nichts weiß. Ich neige dazu, dem zuzustimmen: Sein Ziel ist keine Eingeweihte des Inneren Zirkels. Die Adeptin ist eine untergeordnete Angestellte im Publikumsverkehr ohne Zugang zu Verschlusssachen.
Dennoch arbeitet sie in unserer Abteilung für historische Archive. Ein Zufall?
Wenn sein Ziel nicht darin besteht, ComStar direkt anzugreifen, dann vielleicht darin, Zugang zu historischen Daten zu erhalten, die wir über den Sternenbund und verlorene Kolonien aufbewahren.
Dies wäre nicht nur eine Schatzsuche. Es könnte der Beginn einer systematischen archäologischen Anstrengung sein, um Lostech für eine technologische Renaissance zu bergen und zu restaurieren.
Was ironischerweise eine noch größere Bedrohung für die Vision von Blake darstellt.
Eine technologische Wiederherstellung würde neue Kriege schüren. Anstatt von Frieden würden die Häuser die neuen Werkzeuge für neue Gewalt einsetzen. Nur unser Segensreicher Orden kann der Träger der Fackel des Wissens sein, um die Wiedergeburt der Menschheit aus den Trümmern und der Asche zu leiten.
Was können wir also tun?
Wir können Adept A.V. nicht töten; das würde Alarm auslösen, den Starkov vielleicht bewusst provoziert hat.
Wir können sie nicht verunglücken lassen, verschwinden lassen oder sie zum Rücktritt drängen – dasselbe Risiko.
Wir können sie weder rechtlich noch praktisch unter Druck setzen, die Beziehung zu beenden.
Wir können sie nicht in eine Honigfalle verwandeln; ihr fehlt die Ausbildung, und erzwungene Verführungsoperationen schlagen oft nach hinten los.
Fazit:
Untätigkeit ist das optimale Handeln.
Löschen Sie alle Aufzeichnungen über unsere Beteiligung an der Ghost-Shark-Operation. Setzen Sie ausschließlich die Überwachung fort.
Tasten Sie die Black Riders, ihren Kommandanten oder ihre Partner nicht an. Sie werden sich möglicherweise selbst zerstören – die meisten kleinen Söldnereinheiten überstehen selten mehr als fünf Jahre.
Selbst wenn die Black Riders überleben und florieren und Starkov es irgendwie durch die nächste Kampagne schafft und zurückkehrt, wird A.V. vielleicht einen passenderen Partner gefunden haben und ihre Affäre mit ihm vorbei sein.
Im schlimmsten Fall, falls Adept A.V. Viktor Starkov heiraten sollte, wird sie weit von unserer Organisation entfernt sein und uns keinen Schaden zufügen können. Es ist unwahrscheinlich, dass sie in seine militärischen Geheimnisse und Pläne eingeweiht wird. In diesem Fall kann sie immer noch ein potenzielles Werkzeug sein, um Informationen über die Aktivitäten der Black Riders zu sammeln und Einblicke zu gewähren.
Adept A.V. könnte zu einer unwissentlichen Doppelagentin werden.
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14.09.2026 17:17 |
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Marshal Bison
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Szene 1: Liebe auf den ersten Schuss
ComStar-Analyseteam-Notizen:
Starkov führt ein Audiodateibuch, und wie viele Akteure im Geheimdienstbereich hat er die Angewohnheit, seine Gespräche heimlich aufzuzeichnen. Wir haben Zugang zu seinem Gerät erlangt. Da der Inhalt mit unserer Überwachungsaufzeichnung im Restaurant übereinstimmt und Starkov unser Mikrofon sabotiert hat, sodass wir kein Audiosignal mehr hatten, haben wir das Video mit seiner eigenen Aufzeichnung und seinem Kommentar kombiniert, was psychologische Informationen über die Zielperson liefert. Es folgt die bearbeitete Transkription des Videogesprächs.
Abgefangenes Audiodateibuch von Starkov
Ort: Nova Samos, Hauptstadt, Kirchbach, Militärbezirk Rasalhague, Kombinat Draconis
Datum: 14. September 3024
Erzähler: (Starkovs Stimme, aus dem russischen Original übersetzt)
Erzähler:
Ich weiß nicht mehr, was ich von diesem Grenzplaneten am Rande der Peripherie erwartet habe, aber ich weiß, dass ich nicht erwartet habe, mich zu verlieben.
Vera wird sagen, wenn ich ihr schreibe, dass ich vor ein paar Jahren dasselbe über Vesper gesagt habe, die exotische Schlangentänzerin vom Canopus Pleasure Circus. Aber das war mehr Lust als alles andere. Vera hatte wieder einmal recht. Aber diesmal ist es anders. Ich schwöre!
Heute Morgen bin ich in meiner besten Zivilkleidung zur HPG-Anlage gegangen: eine blaue, ärmellose Steiner-Geschäftsweste mit Revers und einer Seidencravat. Das ist nicht die lokale Mode, besonders nicht hier im Reich des Drachen, und ich habe einige Blicke auf mich gezogen. Aber es ist alles, was ich habe. Der örtliche Draconis-Kommandant riet mir, mich als Zivilist zu kleiden und allein, ohne Leibwächter, zu gehen, um keine Aufmerksamkeit von den separatistischen Spionen aus Rasalhague auf mich zu ziehen. Sie würden es nicht wagen, ComStars Einrichtung anzugreifen, aber je weniger jemand über die neuen Söldner auf dem Planeten weiß, desto besser. Nun, zurück zu dem, was ich sah, als ich ankam…
Es war Liebe auf den ersten Schuss. Als ich ihr Gesicht sah, mit ihrem goldenen Haar, das wie ein Heiligenschein von der harten Sonnenstrahlung Kirchbachs erhellt wurde, die durch die polarisierten Fenster der Empfangshalle gefiltert wurde, sah sie aus wie ein Engel in ihrer weißen Robe – ein Engel, der aus dem Buntglasfenster einer mittelalterlichen Kathedrale auf die Erde herabgestiegen war.
Ich sah für eine Ewigkeit nur ihr Gesicht und blendete alles andere aus, bis niemand mehr in der Schlange stand. Dann fing ich an, steif wie ein 'Mech mit blockierten Bein-Aktuatoren auf sie zuzugehen, verkürzte die Distanz und bewunderte ihre Züge, während sie im Zielvisier wie ein Zielobjekt größer wurden.
Ein „Zielfixierungseffekt“ ist mir schon früher passiert. Aber es ist das erste Mal bei einer Frau.
Und was für eine Frau! Die Frau! Die besten Chromosomen der gesamten Inneren Sphäre, der Peripherie und darüber hinaus!
Ich weiß nicht, warum es passierte, aber mein Herz hämmerte, meine Beine zitterten und mein Kopf drehte sich wie ein außer Kontrolle geratener 'Mech-Kreisel; ich war seit den Klippen von Loric nicht mehr so verängstigt und aufgeregt gewesen.
Als ich diesen Raum betrat, muss ich jedoch ausgesehen haben wie ein Kurita-Sturmtruppler auf ChemCourage, mit erweiterten Pupillen und einem ausdruckslosen Gesicht. Aber irgendwie schaffte ich es, das volle Charme-Protokoll durchzuziehen, und sagte wieder einmal all die richtigen Worte, die Frauen gerne hören, selbst wenn die Hälfte Klischees waren und der Rest verkrüppelt herauskam.
Bei Blakes Blut! Es war eine enorme Anstrengung, die Worte in einem halb vergessenen Englisch langsam und bedacht auszusprechen – langsamer als ein UrbanMech bei voller Laufgeschwindigkeit. Ich muss wie ein geistiger Härtefall geklungen haben, oder vielleicht dachte sie, ich sei einer der einheimischen Finnen dieses Planeten, die langsamer sprechen als ein Gletscher. Nach tausend Jahren und vierhundert Lichtjahren von der Erde und den Wintern Finnlands entfernt sprechen sie immer noch so, als wäre die Hälfte ihrer Neuronen seit der Geburt eingefroren.
Ich wirkte ruhig, aber ich schwitzte 'Mech-Kühlmittel. Es war noch schlimmer wegen des Kampfs, diesen Akzent zu verstehen. Irisch? Eine Stimme, so musikalisch, so angenehm, aber genauso schwer zu verstehen wie Gefechtsfunkfeuer mit Statik auf einer gestörten Frequenz, bevor ich mich daran gewöhnt hatte. Ich musste erschließen, was sie sagte, indem ich ihre Lippen las und riet, obwohl natürlich ich die meiste Zeit redete.
Aber irgendwie durchbrach ich die Sprachbarriere mit der Anmut und Subtilität eines BattleMechs, der durch eine Backsteinmauer bricht, und sagte, was ich fühlte, während ich fühlte, was ich sagte, und baute jede Verteidigungslinie ab, die sie errichtete.
Ich sah das gesamte Regenbogenspektrum der Gefühle durch diese blauen Augen blitzen; sie erinnerten mich an die Farbe des Mira-Himmels in der Dämmerung, als ich ein Kind war. Und dieses bezaubernde Gesicht wechselte seine Ausdrücke wie Raketeneinschläge auf einem Zielobjekt, während ich das Trommelfeuer aus Komplimenten und Anspielungen aufrechterhielt. Neugier, Überraschung, Schock, Verwirrung, Verlegenheit, Emotionen... und als sie den Blickkontakt nicht halten konnte und bescheiden nach unten blickte, errötend, wie der IR-Ausschlag auf dem Visier, wenn man Fusionskühlmittelleitungen trifft. Da wusste ich, dass ich gewonnen hatte.
Sie mag mich! Danach war es nur noch eine Aufräumoperation, um ein Date zu vereinbaren.
Wahrscheinlich habe ich es übertrieben. Wenn eine Frau dich in den ersten Sekunden des ersten Treffens mag, wird alles, was du sagst, sie zum Lachen bringen und das Schmiermittel zum Fließen bringen.
Als ich ging, gaben meine Beine nach, und ich musste mich auf eine Parkbank setzen und eine Zigarette anstecken, um mich zu beruhigen. Es ist merkwürdig. Als ich bei der Infanterie war, trug mich einer meiner Assistenten – lange tot, der arme Derrick, ich kannte ihn gut – einmal auf Solaris auf dem Rücken, als ich verwundet war…
In Menkalinan, bevor er ins Gras biss, sagte er, die Truppen respektierten mich. Dass ich im Kampf immer ruhig war, nie in Panik geriet und weiter Befehle im gelangweilten Tonfall eines Nachschub-Sergeanten gab, der eine Inventarliste vorliest. Dass ich kalt wie Feldrationen war. Starkov, so kalt wie ein Eisschiff. Der kälteste Bastard außerhalb eines Friedhofs…
„Polarbär“ ist der Rufname, den meine Kameraden mir jetzt geben. Der 'MechWarrior sans peur et sans reproche. Tapfer unter den Tapferen…
Wenn sie nur die Wahrheit wüssten! Und besser, dass sie sie nie erfahren.
Der Arzt auf Canopus sagte, es liege daran, dass meine Nebennieren zu viel Noradrenalin produzieren, oder so etwas in der Art.
Deshalb bin ich im Kampf ruhig, wenn es hässlich wird. Aber wenn alles vorbei ist, zittere ich wie eine Schale Wackelpudding in den Händen eines unter Schock stehenden Veterans in der Kantine. Ich war dieser Kerl.
Nun, zu meiner Zeit habe ich viele Leute mit „normalen“ Hormonen mitten im Feuergefecht einfrieren sehen. Die meisten bewegen sich danach nicht mehr. Sie bleiben einfach still. Sehr still.
Ich denke, ich werde meine Hormone so lassen, wie sie sind. Hypersexualität und alles andere inklusive. Und ich sage das, als wäre es etwas Schlechtes.
Alina. Das ist ihr Name. Alles, was ich habe, ist das und ihr Wort, dass wir uns heute Abend treffen. Dieser Planet hat kein Netzwerk mehr, seit der Steiner-Angriff vor zwei Jahren das Serverzentrum zerstört hat. Ich muss Captain Visconti sagen, dass er heute das Kommando hat und mit dem Trainingsplan und den Reparaturen fortfahren soll… Scheiß drauf, Autorität ist die Kunst, Verantwortung zu delegieren.
Und ich habe eine Ladung Verantwortung von der Größe eines Overlord-Landungsschiffs zu delegieren. Jetzt ist es sein Job. Heute nehme ich mir frei. Schließlich bin ich der Kommandant!
Ich bin so aufgeregt und kann nicht aufhören zu lachen und mit mir selbst zu sprechen. Sicherlich sagen die Bediensteten bereits: „Herr Starkov ist heute Morgen wieder betrunken, der verrückte Bastard.“
Ich sollte sie für ihre Frechheit auspeitschen!
Zu diesem Thema sagte General Kelly, der Garnisonskommandant von Draconis:
„Major Starkov. Ich schlage vor, dass Sie Ihren Bediensteten jeden Tag, wenn Sie nach Hause kommen, ein paar Hiebe mit einem Bambusstock verpassen. Sie werden nicht wissen, was sie getan haben, aber sie werden genau wissen, warum sie bestraft werden.“
Nein, besser, sie hereinzurufen, ein Bad zu nehmen, meine neue Kurita-Ausgehuniform bügeln zu lassen, den Ordenskasten herauszuholen, die Stiefel zu polieren und den Barbier zu rufen; ich brauche einen Haarschnitt. Verdammt, ich habe vergessen… Blumen. Frauen mögen Blumen. Was noch? Das Dienstmädchen soll sie auf dem Markt kaufen gehen. Nein, die Stadt ist weit weg. Ich werde sie vor dem Date selbst kaufen.
Jetzt, wo ich darüber nachdenke: Was werde ich tun, wenn Alina auftaucht? Dieses Mädchen ist keine Geisha!
Wer ist sie? Ein Name? Eine Illusion? Der Schatten einer Fiktion?
Bože moj! Was denke ich mir nur? Worauf lasse ich mich da ein?
Vera hat recht. Wie oft hat sie mir gesagt, dass ich mich mit einer guten Frau niederlassen muss?
Es gibt eine alte militärische Regel:
„Leutnante können nicht heiraten. Hauptleute dürfen. Majore sollten. Oberste müssen.“
Davon gibt es nicht viele Ausnahmen.
Sie ist die Richtige. Aller guten Dinge sind drei. Alles andere wäre schmutzig und unanständig.
Verkack das nicht, Viktor. Halt die Hitze unter der Munitions-Kochtemperatur.
Ich muss wirklich aufhören, diese Aufzeichnungen im Bewusstseinsstrom-Stil zu machen.
Zeit, mich fertig zu machen.
Ende des Transkripts
ROM-Anmerkung – Neurobiologisches Profil (Addendum)
RESTRICTED – FILE 6-3025-NB // V.S.
ComStar Internal – Eyes Only – Gamma Clearance
Betreff: Viktor Starkov
Klassifizierung: Asset / Potenzieller Störfaktor
Kontext: Bewertung des operationalen Verhaltens unter extremen Kampfbedingungen.
Zusammenfassung:
Trotz hartnäckiger folkloristischer Narrative über „heroische Kühle unter Feuer“ zeigt Subjekt V. Starkov keinerlei Mut im klassischen oder moralischen Sinne. Eine Überprüfung der geborgenen medizinischen Daten (ref. Canopus Surgical Report 3023), historischer Feldberichte und psychologischer Debriefings legt eine pragmatischere Erklärung nahe: biologischer Determinismus über eine hyperaktive noradrenatische Reaktion.
Analyse:
Das Verhalten des Subjekts in Hochstress-Umgebungen spiegelt konsequent das wider, was Schlachtfeld-Neuropsychologen als „noradrenalin-dominante Bedrohungsregulation“ bezeichnen. Unter akutem Stress zeigt der typische Mensch eine rasche adrenatische Überlastung – was zu Tunnelblick, sensorischer Verzerrung, verzögerter Kognition und in vielen Fällen zu Paralyse führt. Das Subjekt zeigt das Gegenteil: gesteigerte Klarheit, fortgeschrittene sensorische Integration und kalkulierte Aggression ohne sympathische Panikreaktion.
Dieser Effekt ist zwar selten, hat aber sowohl in der medizinischen Literatur der Inneren Sphäre als auch der Erde Präzedenzfälle. Er stellt sich als eine evolutionär vorteilhafte Anomalie dar: Die Subjekte führen exekutive Funktionen unter tödlicher Bedrohung aus, erleben jedoch eine verzögerte emotionale Verarbeitung, was oft zu einer Dysregulation nach dem Zwischenfall führt: Zittern, Schlaflosigkeit, zwanghaftes Tagebuchführen, Hypervigilanz. Dies sind keine Zeichen eines Traumas, sondern eine neurologische Steuer.
Kommentar des Subjekts:
„Ich zittere wie Wackelpudding, wenn es vorbei ist“
– deckt sich mit ähnlichen Fallstudien bei Elite-Spezialeinheiten. Seine Tapferkeit, sofern man sie so nennen kann, scheint eine neurochemische Nebenwirkung zu sein, keine ethische Entscheidung. Was andere als „Mut“ bezeichnen, erlebt er als zwanghafte Klarheit, gefolgt von emotionalem Nachbrennen.
Implikationen:
Das Subjekt ist biologisch auf Überleben konstruiert, nicht auf Moral. Er sucht nicht die Schlacht; er bricht lediglich nicht zusammen, wenn sie eintrifft. Sein Mythos als „Polarbär“ – der kälteste Mann außerhalb eines Friedhofs – ist ein kulturelles Nebenprodukt, keine psychologische Wahrheit.
Die langfristigen Kosten dieser Anpassung zeigen sich jedoch in den beobachteten Verhaltensweisen:
Emotionale Distanziertheit, maskiert durch Sarkasmus
Zwanghafte Kontrolle von Variablen
Schwierigkeiten mit Intimität und nachhaltigem Vertrauen
Periodische depressive Episoden nach Missionen
Zusammenfassend lässt sich sagen: Starkov ist nicht furchtlos. Er ist neurologisch unfähig zu panikieren. Er war nicht „tapfer“. Er wurde auf die richtige Weise falsch geboren.
Empfehlung:
Auf langfristige neurochemische Instabilität überwachen. Die psychologische Fragilität des Subjekts nimmt in direktem Verhältnis zu längeren Ausfallzeiten oder zwischenmenschlichen Verstrickungen zu.
Risiko eines Burnouts innerhalb der nächsten 36 Monate.
– Adept Stirlitz, ROM Deep Cognition Division
Anmerkung versiegelt per Befehl #VZ-79-D9
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14.09.2026 17:20 |
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Marshal Bison
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Szene 2
Rendezvous bei Rick's
Datum: 14.09.3024
Erzähler: (Stimme von Starkov)
*(tiefes Einatmen, Seufzen)*
Wo soll ich anfangen … Konzentration.
Gefechtsbericht: Ort, Zeit des Feindkontakts, beteiligte Einheiten, Ergebnisse, Verluste, Schäden.
Ich hatte im Restaurant gewartet – dem vornehmsten Etablissement, das ich in dieser Stadt ausfindig machen konnte: eine Art Replik des Habsburgischen Historismus aus dem 20. Jahrhundert. Jedenfalls besser als der Barockstil der Kuritas. Ich entschied mich für das teuerste Lokal der Stadt. Das Hotelrestaurant schloss ich aus; sie könnte über die Andeutung stolpern, mir ginge es nur darum, sie auf mein Zimmer zu bekommen … selbst wenn es stimmte! Doch kaum war ich dort, dachte ich, ich hätte einen intimeren, romantischeren Ort buchen sollen … Ich bin zu alt für dieses Spiel und habe das meiste davon vergessen.
Ich war zu nervös, um zu spät zu kommen, und es gab einen Verkehrsstockung: Ein liegengebliebener Elektro-LKW blockierte die Straße, und die Pferdekutschen kamen nicht vorbei. Ich traf zwanzig Minuten zu früh ein. Ich wagte es nicht, ein Getränk zu bestellen, aus Angst, meine weiße Parade-Waffenrock zu beflecken. So saß ich da wie ein Narr, trank gekühltes Mineralwasser, rauchte nervös eine Zigarre und hatte das Gefühl, dass mich alle anstarrten – mich, den Rosenstrauß und den leeren Stuhl – und mich spöttisch dafür hielten, versetzt worden zu sein.
Das Warten ist immer das Schlimmste. Wenn das Feuer eröffnet wird, ist es nicht mehr so schlimm.
Aber sie kam pünktlich. Eine Frau, die pünktlich ist! Jetzt weiß ich, dass die Hölle zugefroren ist und die Nachfolgekriege beendet sind. Wann hören die Wunder auf?
Als sie eintrat und ihren Umhang ablegte, fiel ihr Haar wie eine goldene Kaskade herab – genau wie damals, als ich sie zum ersten Mal am HPG-Schalter sah. Dann blickte sie herüber, und unsere Augen trafen sich erneut.
Seltsamerweise wirkte sie erschrocken. Sie starrte mich an wie ein Infanterist, der gleich von einem 'Mech zertrampelt wird – gefühlt für eine Ewigkeit, aber wahrscheinlich war es nur Gefechtszeit, höchstens ein paar Sekunden. Nach kurzem Zögern und Verunsicherung fing sie sich wieder und machte sich auf den Weg zu meinem Tisch.
Mein Herz raste, als ich sie sah, aber ihre Reaktion gab mir das Gefühl, dass etwas nicht stimmte. Ich spürte diese vertraute Empfindung: rasender Puls, entweichendes Blut, Eis im Inneren. Wie wenn man spürt, wie der Tod einem die Hand auf die Schulter legt und das Adrenalin einschießt. Ich hätte aufgeregt und erregt sein sollen. Das war ich auch. Aber ich hatte auch Angst.
Sie war endlich gekommen, und ich hatte Angst, sie zu verlieren.
In ihren fließenden weißen Gewändern überquerte sie den Barraum – sie glitt, anstatt zu gehen, schwebte wie ein Landungsschiff im Endanflug. Aus großer Entfernung verströmte sie pure Eleganz, die Silhouette einer Dame im Ballsaal des Marik-Palastes auf Atreus. Aus der Nähe war sie eine Fata Morgana, zu perfekt, geschaffen, um aus der Distanz zu blenden und einen darüber rätseln zu lassen, was real ist.
Ich war so schockiert und von Übelkeit erfasst, dass ich nicht nachdachte. Aus antrainiertem Reflex stand ich auf, ließ die Blumen auf dem Tisch liegen und … steckte vor ihr die Hacken zusammen und nahm Haltung an, als stünde ich bei einer Regimentsinspektion!
Dann wurde mir mein Fehler bewusst. Da ich nicht wusste, ob ich die Hand schütteln oder mich wie die Drachen verneigen sollte, verbeugte ich mich und küsste ihre Hand wie ein russischer Offizier in einer Holovid-Ballzene aus *Krieg und Frieden*.
„Permettez-moi, mademoiselle.“
Sie sah mich mit verwirrtem Blick an, und bevor ich mich entschuldigen konnte, lächelte sie. Sie raffte die Falten ihres Gewandes und machte einen Knicks: wie ein 'Mech, der für die Landung mit Sprungdüsen die Knie beugt. Ihr Rock faltete sich wie die zusammenstürzende Seidenkappe eines Fallschirms, und sie neigte den Kopf.
Da wurde mir klar, dass ich soeben versehentlich den Steiner’schen Hofgruß vollzogen hatte – oder etwas sehr Ähnliches – und dass sie sich im Gegenzug verbeugt hatte.
Sie war eine Dame von Welt, keine bloße ComStar-Angestellte.
Das war es, was mir fehlte, weil ich aus den Mannschaftsrängen aufgestiegen war und nie eine echte Militärakademie besucht hatte – all die weißen Handschuhe und die Etikette der Ballsäle. Ich versuche, es nachzuahmen, aber es liegt mir nicht im Blut. Vielleicht bitte ich Visconti später um Unterricht.
Nun, nicht um Tanzunterricht!
Ich fragte mich nach ihrem seltsamen, überraschten – nein, erschrockenen – Blick und ob irgendetwas mit mir nicht stimmte.
Bevor ich hineinging, hatte ich im Flur angehalten und mich im Spiegel überprüft wie ein Soldat vor der Parade. Ich hatte seit Jahren nicht mehr in einen Spiegel geschaut und mir Mühe gegeben, mein Gesicht nicht anzusehen. Ich dachte, ich sähe schneidig genug aus: weiße Paradeuniform des Draconis-Kombinats, roter Besatz, polierte silberne Epauletten, schwarze Reithosen mit roten Streifen, eingesteckt in scharfe, kastanienbraune Stiefel. Die einzige Medaille, der *Stern von Rasalhague*, war an meiner Brust angeheftet. Ich wollte nicht angeben. Ich gebe zu, dass der Haarschnitt für die derzeitige Langhaarmode ungewöhnlich ist – an den Seiten und im Nacken rasiert, oben lang wie ein Rückgriff auf alte Zeiten –, aber noch keine grauen Haare. Aber sie hatte mich heute Morgen schon gesehen, und ich wusste, dass meine Uniform keine Flecken hatte. Warum also hatte sie mich angesehen, als wären mir Hörner und reißende Zähne gewachsen?
Kirchbachs Sonne begann draußen ihren langsamen Abstieg und brannte noch immer mit jener harten, weißen Brillanz durch die oberen Fenster. Der Stern ragte größer auf, als Terras Sonne es je tat, und warf ein intensives, kaltes Licht, das alles zu scharf wirken ließ. Selbst gedämpft durch die dicken Samtvorhänge drang es in den Raum – gefiltertes Gold mit einem leichten Blaustich aus der oberen Atmosphäre.
Drinnen war der Speisesaal gedämpft; das leise Summen ruhiger Stimmen und das gelegentliche Klirren von Gläsern erfüllten den Raum. Alina saß gegenüber am Tisch, jung und strahlend in ihren weißen ComStar-Gewändern, während ihr blondes Haar das gefilterte Licht wie poliertes Gold einfing.
Spiele nun die Aufzeichnung ab, die ich im Restaurant gemacht habe.
ENDE DER ERZÄHLUNG, VIDEOAUFZEICHNUNG BEGINNT.
(Transkription ausstehend: Siehe beigefügte ROM-Abhöraufzeichnung des Gesprächs im Restaurant.)
Dieser Beitrag wurde 1 mal editiert, zum letzten Mal von Marshal Bison: 14.09.2026 21:28.
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14.09.2026 21:27 |
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Marshal Bison
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Szene 3-1
Der 'Mechwarrior Poet
NOTIZEN DES ROM-ANALYSE-TEAMS:
Starkov führt ein Audiotagebuch – Standard für Geheimdienstoperatives – und zeichnet heimlich Gespräche auf. Wir haben auf sein Gerät zugegriffen und seine Audiodatei mit unserem Video-Feed aus dem Restaurant zusammengeführt, nachdem er unser Mikrofon sabotiert hatte, sodass uns kein verwertbares Audio zur Verfügung stand. Seine Erzählung bietet psychologische Einblicke in den Mann. Nachfolgend finden Sie das bearbeitete Transkript. Eine Analyse der Körpersprache ist auf Anfrage erhältlich.
Hinweis: Starkovs Beobachtung bezüglich der Kleidung des Händlers veranlasste Aktualisierungen auf Seite 160 des bevorstehenden Handbuchs des Hauses Kurita (Veröffentlichung 3025).
[line]
ABGEHÖRTES AUDIOTAGEBUCH: STARKOV
KLASSIFIZIERUNG: STUFE VI / ROM-PROTOKOLL 044-KB
DATUM: 14. September 3024
ORT: Ricks Restaurant, Neu-Samos, Hauptstadt, Kirchbach, Militärbezirk Rasalhague, Draconis-Kombinat
Ortszeit: 17:03:09
VIDEOAUFZEICHNUNG:
— Geht es Ihnen gut, mein Herr? Sie sehen aus, als hätten Sie ein Gespenst gesehen! —, sagt sie, Unsicherheit in Stimme und Haltung.
— Nein, kein Gespenst —, antwortet Viktor. — Sie sehen aus wie eine Walküre, die gekommen ist, um die Seelen der Krieger vom Schlachtfeld einzusammeln.
Sie lacht leicht. — Wie wagnerianisch! Poetisch und melancholisch. Munter werden Sie schon, Sie sind schließlich nicht tot … noch nicht!
— Ist das eine Drohung?
— Das hängt davon ab, wie Sie sich bei diesem ersten Date benehmen, Herr Offizier.
— Ah! Ich vergaß! Ich habe diese Blumen für Sie mitgebracht! — Viktor hantiert hektisch und greift nach dem Strauß unter dem Tisch. Er zieht ihn zu schnell hoch und stößt beinahe die Wassergläser um. Eines gerät ins Schwanken. Mit schnellen Reflexen fängt er es ab und stellt es aufrecht hin, ohne einen Tropfen zu verschütten.
— *Danke*, die sind wunderschön! Ausgezeichneter Anfang, mein Herr!
— Wenn das Date schlecht läuft, können Sie sie auf mein Grab legen.
Sie lacht wieder, warm und hell. — Sie sind so dramatisch!
ERZÄHLER: (Starkov)
Als ich ihr vorhin den Stuhl zurückrückte, um ihr den Platz anzubieten, hatte sie sich wie eine Ballerina auf der Bühne bewegt und ihr Gewand wie ein Sprungschiff gerafft, das sein Sonnensegel einholt. Dame von Welt, ja. Knickse, Ballettunterricht – und was noch?
Ein Schnurrbart mit angehängtem Kellner erschien sodann, lautlos und effizient in einer adretten schwarz-goldenen Livery wie ein habsburgischer Hoflakai, und nahm unsere Bestellungen ohne unnötige Bewegung auf. Zwei einheimische österreichische Biere, meines dunkel, ihres hell. Als er ging, legte sich eine kurze Stille zwischen uns – nicht unangenehm, sondern vorsichtig tastend.
Sie wirkte nicht mehr erschrocken oder unsicher. Die Rosen hatten ihr gefallen, das konnte ich sehen. Ihre Stimmung schien nun erwartungsvoll. Ich musterte ihr Gesicht. Die blauen Augen, leicht schräg stehend. Hohe Wangenknochen, weiße Porzellanhaut, die sorgfältig vor dem harten Licht der Sonne geschützt wurde – weiß wie eine Kerze. Und Haar wie gesponnenes Gold, das den Glanz des Kronleuchters einfing.
Die niedliche Stupsnase, sinnliche Lippen, die Zähne freilegten, die zu weiß, zu perfekt waren, um echt zu sein – genau wie meine. Sie war nicht wie Swetlana, anderes Haar, anderes Gesicht und kleiner, aber sie erinnerte mich an die Frauen von Tikonov. Vielleicht faszinierte sie mich deshalb. Eine Einheimische des Planeten, vielleicht. Aber nicht deutsch, nordisch aus Rasalhague womöglich. Vielleicht starrte ich zu lange, also blickte ich hinab auf ihre Hände – der einzige sichtbare Teil ihres Körpers. Kleine, zarte Hände mit exquisit manikürten, scharfen Nägeln. Nicht die Hände einer Arbeiterin oder von jemandem, der auf einer Tastatur tippt.
— выпьем! — sagte ich und hob mein Glas. — Auf das Trinken! — Dann traf ich ihren Blick und eröffnete das Feuer:
VIDEOAUFZEICHNUNG:
— Es ist mir ein Vergnügen, Sie kennenzulernen, Alina —, sagt er. — Sie bewegen sich wie eine Reflexion auf dem Wasser, als trügen Sie Sterne in Ihrem Gewand …
— Wie poetisch! Haben Sie diesen Spruch vor unserem Date einstudiert? — Sie neigt leicht den Kopf.
— … aber ich habe auch gesehen – Sie hatten Angst, als Sie mich sahen.
— Oh … ich war … überrascht. Ich habe nicht erwartet, Sie in Uniform zu sehen. Sie trugen vorhin am HPG noch ein stilvolles Steiner-Business-Sakko …
— Und für was haben Sie mich gehalten?
— Bei diesen redegewandten Worten? Für einen Versicherungsvertreter … oder vielleicht einen Schwindler.
— Versprechungen und Tricks. Dasselbe wie das Handwerk des Soldaten, nicht wahr? Sun Tzu sagte: ‚Alle Kriegskunst beruht auf Täuschung.‘
— Da haben wir es wieder, immer der Wortakrobat. Sie sind also beim Militär? Ein Kurita-Samurai?
— *Njet*. Kein Samurai. Ronin.
— Entschuldigung, ich spreche kein Japanisch.
— Mann der Renaissance. Condottiero.
— Ach, du meinst, wie ein Landsknecht? — Das Deutsch fließt natürlich von ihren Lippen.
— Ohne Pluderhosen oder Schamkapsel, ja.
Sie lacht hell auf. — Das hatte ich mir nicht vorgestellt, als Sie ‚Mann der Renaissance‘ sagten! Der Versuch, Sie mir so gekleidet vorzustellen … *Nein*, besser nicht. Also … Sie sind ein Söldner?
— *Da*. Soldat des Glücks. Aber nicht nur Soldat, mehr als Soldat. Wie ein Mann der Renaissance kultiviere ich Schwert und Wort, wie Don Quijote in seiner Rede sagte.
— Und ich bin Ihre Dulcinea?
— Dulcinea war ein Gespinst der Fantasie. Sie – real. кровь с молоком. Blut und Milch. Wangen wie Rosen und … nun, Sie ahnen es.
— Das ist … wunderschön. So habe ich das noch nie gehört. Ein Gespinst der Fantasie? Zitieren Sie jetzt Shakespeare? Was lesen Sie eigentlich nicht?
Viktor nimmt das Tischmesser auf und hält es wie eine Bühnenrequisite, während er eine Pose einnimmt.
— ‚Ist das ein Dolch, den ich vor mir sehe, den Griff nach meiner Hand gekehrt? Komm, lass dich greifen!‘
— *Nein*! Bitte nicht das schottische Stück! — Sie lacht erneut, wirft den Kopf zurück, während sich ihre Schultern entspannen. — Sie sind köstlich. Und Sie sprechen merkwürdig. Woher kommen Sie?
— Von vielen verschiedenen Orten.
— Ich meine, Ihr Akzent im Englischen ist … einzigartig. Meiner ist Donegal-Irisch aus dem Commonwealth. Ich kenne die wichtigsten Akzente der Inneren Sphäre. Und Ihrer?
— Der Vater sprach Cornwall-Englisch aus St. Ives. Russisch ist meine Zunge. Englisch lerne ich, aber ich fühle mich unwohl darin, wie in einem geliehenen Mantel. Unsere Sprachen prallen aufeinander wie Schwerter, aber sie machen auch Musik, ja? Langweile ich Sie?
— Ganz und gar nicht! Ich hänge an Ihren Lippen. Sie faszinieren mich. Ein Krieger und ein Poet …
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14.09.2026 21:30 |
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Marshal Bison
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Szene 3-2
Der Teufel und Starkov sprechen viele Zungen
VIDEOAUFZEICHNUNG:
— Krieg ist alles, was ich kenne —, sagt Viktor, seine Stimme ruhig, aber mit einer Spur von Ironie. — Aber sagen Sie mir, was macht Alina? Nicht nur am HPG-Schalter lächeln, denke ich.
Sie lächelt leicht, Amüsement flackert in ihren blauen Augen.
— Natürlich nicht. Ich war heute Morgen nur am Schalter, weil jemand krankgemeldet war. Eigentlich arbeite ich in ComStars Abteilung für Geschichte und Archive. *Kolossale* Operation; interstellarer Funk ist nur ein Teil davon. Haben Sie noch nie eine Bulletin des ComStar News Networks gesehen? Es gibt Finanzen, Recht, Medizin, Wohltätigkeit, Archivabteilungen … und mehr.
— Historikerin? — Viktor zieht eine Braue hoch und neigt leicht den Kopf. — Sie graben durch den Staub der Vergangenheit, während ich in der Gegenwart Knochen breche. Ein seltsames Paar geben wir ab.
Alinas Lippen zucken, während sie ein Lächeln unterdrückt. — Ich glaube, Sie verwechseln eine Historikerin mit einem Archäologen. Wollen Sie etwa andeuten, dass ich eine Grabräuberin bin? Denn ich versichere Ihnen, ich habe in meinem Leben noch nie ein Skelett ausgegraben.
Viktor blinzelt und lacht dann laut auf. — Nein, nein! Ich meinte … Sie erforschen Geschichte. Ich mache sie. Schlechte Metapher, ich gebe es zu.
— Ja, ziemlich eigenartig —, erwidert sie das Lächeln, ihr Blick trifft den seinen aufmerksam. — Aber … wenn Sie ein Söldner sind, warum tragen Sie dann eine Uniform des Kombinats?
— Geld kauft Tuch, keine Loyalität. Kleine Einheiten wie meine tragen, was das Haus stellt: gestern Steiner-Blau, heute Draconis-Rot, vielleicht morgen Marik-Violett.
— Aber Sie haben silberne Epauletten wie Steiner-Offiziere … Sind Sie ein Offizier?
— Sie sind eigentlich aus Platin.
Alina macht eine skeptische Grimasse. Viktor fährt unbeeindruckt fort:
— Ich bekleide den Rang eines *Sho-sa*. Das ist ein Major. Aber nennen Sie mich „Kommandant“.
Alina salutiert spielerisch; sie bleibt sitzen, nimmt aber mit verschmitztem Funkeln in den Augen spöttisch Haltung an.
— Jawohl, Herr Kommandant. Auf deinen Befehl!
Beide lachen, die Förmlichkeit bricht auf.
— Nicht nur das —, fügt Viktor hinzu, nachdem das Lachen abgeklungen ist. — Ich bin ein 'MechKrieger.
Er hält inne, lässt die Worte im Raum stehen und wartet ihre Reaktion ab.
— Sie verstehen, ein Mann in meiner hohen Position bekommt nicht oft Frauen zu Gesicht … nun, solche außerhalb seines Kreises.
Alina lehnt sich in ihrem Stuhl zurück, die Hände vor sich gefaltet, ein verschmitztes Lächeln auf den Lippen.
— Da irren Sie sich. Sehen Sie, ich steige auf der gesellschaftlichen Leiter abwärts. Mein letztes Date war mit einem General.
Stille tritt ein. Viktor schätzt sie ab, etwas Flüchtiges huscht über sein Gesicht.
— Wirklicher? Nun, mein Versuch, mit Rang zu imponieren, ist gescheitert. Aber es hat wohl nicht geklappt, sonst wären Sie heute nicht hier, *nicht wahr, mein schönes Fräulein*?
— Sie haben recht —, sagt sie mit einem Schmunzeln. — Er war ein Lyranischer Sozial-General, kein echter, also keine Konkurrenz für Sie, Herr 'MechKrieger. Wo haben Sie Ihr Steiner-Deutsch gelernt? Aber reden Sie ruhig auf Englisch weiter, ich liebe Ihren merkwürdigen Akzent.
— Ich habe Deutsch von *Kameraden* in einem Gefangenenlager auf Kalidasa gelernt …
— Ach du lieber!
— Ich war auf der guten Seite des Zauns —, stellt Viktor klar. — Auf der Seite der Wachen.
— Was für eine Wendung! Sprechen Sie außer Englisch noch andere Sprachen?
— Sechs. Nicht so viele wie Suworow.
— Suworow wer?
— Russischer General, achtzehntes Jahrhundert. Besser als Napoleon Bonaparte, aber sie sind sich auf dem Schlachtfeld nie begegnet.
— Wenn Sie das sagen, glaube ich Ihnen aufs Wort. Als Historikerin kenne ich Napoleon. Dieser Suworow muss bemerkenswert gewesen sein. Sechs Sprachen, sagen Sie? Unglaublich! Die meisten in der Inneren Sphäre kommen mit Auto-Übersetzern durch oder kennen nur ihre Muttersprache und die offizielle Sprache eines Nachfolgestaates – oder eine Lingua Franca wie das alte Sternenbund-Englisch oder ComStars Neo-Latein, so wie ich. Welche sind Ihre?
— Mutter war Russin. Vater Engländer. Habe das Koiné-Griechisch der Mariks während meiner Jahre unter der Flagge des Schwarzen Adlers gelernt, außerdem Spanisch in Oriente, das ist auch Hofsprache bei Marik. Etwas Hindustani auf Kalidasa. Davion-Französisch, die Sprache des Feindes. Ein bisschen Steiner-Deutsch im letzten Krieg. Jetzt etwas Japanisch, um den Kurita-Bossen zu gefallen.
— Unglaublich! Und warum so viele?
— Werkzeuge des Handwerks.
— Und Ihr Handwerk ist … ach, ich vergaß: Bluthund des Krieges, Händler des Todes, 'Mech zu vermieten.
Sie neigt den Kopf, ihr Ausdruck verändert sich, ein subtiler Schatten legt sich über ihre Züge.
— Warten Sie, Sie sagten, Ihre Mutter *war* Russin. Warum die Vergangenheitsform?
Viktor blickt weg, sein Blick wandert zur Kerzenflamme, die zwischen ihnen flackert.
— Vater starb, als ich ein Junge war. Mutter … schwer zu bereden. Sie hat wieder geheiratet, für mich, für meine Schwester. Ich habe sie nie wiedergesehen. Sie ist vor ein paar Jahren gestorben.
— Es tut mir so leid, dass ich das Thema angesprochen habe …
— Spielt keine Rolle. Es ist lange her.
Viktor nimmt einen Schluck Bier und fügt mit rauere Stimme hinzu:
— Sie mögen mein Handwerk nicht, oder? Enttäuscht, dass ich niemand von schlechterem Ruf bin, wie ein Anwalt oder ein Steuereintreiber?
Sie lacht, der Klang weich und ehrlich.
— Nein, es ist nur … nicht das, was ich erwartet habe, und ich verarbeite es noch. Und Sie? — Ihre Augen suchen sein Gesicht. — Was haben Sie erwartet?
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14.09.2026 21:34 |
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Marshal Bison
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Herkunft: From the steppes of Central Spain
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Szene 3-3
Der 'Mechwarrior Detektiv
— Nun, ich bin sehr enttäuscht … —, beginnt Viktor mit einem spielerischen Unterton.
— Sagen Sie das nicht! Warum? — Alina schmollt leicht, die Augen weit geöffnet.
— Weil ich gehofft hatte, Sie würden in etwas Weiblicherem und Enthüllenderem erscheinen. Was, hatten Sie zu Hause keine Zeit mehr zum Umziehen?
Alina lacht noch lauter, ein heller, klarer Klang.
— Ich habe es mit Absicht getan. Wenn ich etwas Engeres getragen hätte, würden Sie das ganze Date über auf mein Dekolleté stieren, anstatt mir in die Augen zu sehen.
— Ich weiß nicht, was sich unter diesem Gewand verbirgt, aber das ist nicht fair. Es waren Ihre Stimme, Ihr Gesicht und Ihre Augen, die mich dazu gebracht haben, Sie anzusprechen. Ich liebe Ihre Augen. Sie sind blau wie ein KKS-Strahl.
Stille breitet sich zwischen ihnen aus, Alinas Ausdruck für einen Moment unlesbar.
— Das ist ein reichlich eigenartiges Kompliment. Ich weiß nicht, was ein KKS ist … ist das etwas Gutes?
— Partikel-Projektions-Kanone. Terrifying, wenn man auf der Empfängerseite steht. Wie Blitze, von Menschenhand gemacht, aber mit einem türkisblauen Schimmer, umgeben von einer Korona aus ionisierter Luft, golden … wie Ihr Haar. Wunderschön und imposant.
— Das ist poetisch, auf seine eigene Art. Ich weiß nicht, ob mir die Worte oder die Bilder gefallen, aber ich schätze das Gefühl dahinter. — Sie hält inne, ein nachdenklicher Ausdruck legt sich auf ihr Gesicht.
— Sagen Sie, Alina, verraten Sie es mir – ich bin neugierig. Warum sind Sie in Ihren ComStar-Gewändern zu einem Date gekommen?
— Aus demselben Grund, aus dem Sie in voller Paradeuniform gekommen sind. Respekt. Präsenz. *Auctoritas*. Schauen Sie jetzt nicht hin, aber alle beobachten uns. — Sie fängt seinen Blick auf, ein wissendes Funkeln in den Augen. — … Sie haben hingeschaut!
— Die Männer sehen Sie an. Sie sind wunderschön. Und die Frauen sehen mich nicht nur an, weil ich schneidig bin, sondern weil sie Sie beneiden und sich fragen, was ich an mir habe, dass Sie hier bei mir sind.
Alina kichert und wird leicht rot.
— Ja, das stimmt. Das frage ich mich selbst auch. Was das „schneidig“ angeht, bin ich mir allerdings nicht so sicher. — Sie schmunzelt erneut und bedeckt den Mund mit einer zarten Hand.
— Aber das meinte ich nicht. Wenn wir normale Kleidung trügen, würden die Leute nicht so starren.
— Ah. Ich verstehe. Ich weiß, warum sie zusehen. Ich habe meine Deckung vernachlässigt. Wahrscheinlich sitzt ein lyranischer Spion in diesem Raum und fragt sich, warum ein Offizier des Kombinats und eine ComStar-Adäptin öffentlich zu Abend essen. Ganz sicher eine Verschwörung. Dann ist da noch der Offizier des Internen Sicherheitsdienstes, der jeder Söldnereinheit auf den Fersen ist. Und Ihre Leute haben wahrscheinlich auch jemanden, der Sie überwacht. Und der Privatdetektiv, den meine Ex-Frau angeheuert hat. Und Spione, die diesen Spionen folgen. Und die Rasalhague-Separatisten. Und die Geheimpolizei. Der halbe Raum steckt voller Spione! Ich wette, sie haben die Blumenvase verwanzt.
Viktor beugt sich zu der Vase auf dem Tisch vor und spricht spöttisch in ihre Öffnung.
— Das reicht jetzt, *Kameraden*: Es ist nur ein Date, gebt uns etwas Privatsphäre, *da*?
Er greift nach seinem Wasserglas und gießt einen Schluck in die Vase.
— Alina, passen Sie auf: Wenn jetzt irgendein Kerl aufsteht und hier herauseilt, dann ist das unser Spion.
Alina bricht in Lachen aus und presst eine Hand an ihre Brust.
— Bei Blakes Blut! Sie sind unmöglich. Bitte, fahren Sie fort!
— Schauen Sie auf Ihre Acht-Uhr-Position. Ich meine, zu Ihrer Rechten. Der Kerl in der Uniform eines Draconis-Kaufmanns. Das ist unser Schatten.
Alina dreht langsam den Kopf, ihre Augen schweifen durch den Raum.
— Jetzt, wo Sie es erwähnen, er sieht wirklich verdächtig aus. Woher wissen Sie, dass er ein Spion ist?
— Er trägt die korrekte Uniform für einen Kaufmann des Kombinats bei warmem Wetter. Malvenfarbene Hose, weiße Tunika, kurze violette Ärmel, türkisblaue Besätze und Kragen. Alles korrekt, sogar die Goldknöpfe. Aber er ist kein Kaufmann. Nicht vom Kombinat. Wahrscheinlich ein lyranischer Spion.
— Wie können Sie sich da so sicher sein?
— Elementar, meine liebe Alina. Er ist mittleren Alters, graues Haar, aber keine quadratischen Goldornamente an seinem Gürtel für wirtschaftliche Verdienste um das Kombinat. In seinem Alter müsste er ein oder zwei davon besitzen. Das Kombinat verleiht diese Auszeichnungen für alle zehn Dienstjahre: Das bedeutet schlicht, dass man Steuern zahlt und staatliche Vergünstigungen erhält. Ein Kaufmann ohne diese Abzeichen wäre pleite und längst in die Unproduktive Kaste degradiert worden. Zusammenfassung: gefälschter Kaufmann. Kein Kurita-Spion, die würden diesen Fehler nicht machen. Wer auch immer sein Kostüm geschneidert hat, dem ist wahrscheinlich das Budget ausgegangen oder er hielt die Goldschilder für Dekoration. Los, winken Sie ihm zu und sehen Sie, was passiert.
Alina zögert für einen kurzen Moment, die Augen weit vor Amüsement, dann dreht sie sich um und winkt mit einer kleinen, bewussten Gestik.
— *Hallo, Herr Spion, kommen Sie zu uns!* Sie hatten recht! Er sieht nervös aus … und er geht! — Sie bricht erneut in Lachen aus und lehnt sich in ihrem Stuhl zurück. — *Mein Gott*, das ist köstlich. Ich kann gar nicht mehr aufhören zu lachen. Sie beobachten uns alle! Lassen Sie mich durchatmen …
— Sie sind wie ein Detektiv aus diesen uralten Terra-Holobändern: Hercules Holmes in *Mord im Scharlachrot-Express* … oder so ähnlich.
Ihr Ausdruck wird plötzlich ernst, ihr Lachen verblasst, und ihre blauen Augen fixieren Viktor mit einem intensiven, unnachgiebigen Blick.
— Aber wie? Woher wissen Sie das alles? Und woher weiß ich, dass Sie das nicht alles inszeniert haben, um mich zu beeindrucken? Ich fange an zu glauben, dass das ein Streich mit versteckter Kamera ist. Ich bin nicht überzeugt, dass Sie der sind, der Sie zu sein vorgeben, mein Herr, und ich dulde es nicht, dass man mit mir spielt. Erklären Sie es, oder ich gehe.
— Ich weiß diese Dinge, weil es mein Handwerk ist, sie zu wissen. Wir Soldaten sind besessen von Uniformen, Orden, Aufschlägen, Paspeln und der Anzahl der Knöpfe.
— Akzeptables Argument, aber nicht ausreichend. — Alinas Stimme bekommt eine feste Schärfe. — Ich gestehe Ihnen zu, dass Sie ein Experte für Militärkleidung sind, aber wie und warum sollte ein Soldat so viel über zivile Kleidung wissen, mit solch akribischer Detailgenauigkeit?
— Das Kombinat ist einfach. Jeder Draconier mit einer echten Anstellung trägt eine Uniform. Als gemieteter Soldat muss ich wissen, wie ich Zivilisten von Offizieren unterscheide, damit ich mich nicht vor einem Briefträger statt vor einem Planetaren Präfekten verneige. Wenn ich das nicht unterscheiden könnte, hätte mir mein erster Tag auf Luthien bis zum Mittag drei Duelle in den Gärten des Palastes der Einheit eingebracht. Wie D’Artagnans erster Tag in Paris in *Die drei Musketiere*.
— Das ist mir auch schon passiert. Am Hof von Tharkad ist es schwer, einen Oberst von einem Sozial-General zu unterscheiden, oder von einem Grafen, oder einem Delegierten der Landstände … oder dem Präsidenten der Handelskammer. Die Geschäftsleute kleiden sich wie Generäle, und die Generäle kleiden sich wie Geschäftsleute, sobald sie pensioniert sind. Wer kann da schon den Unterschied erkennen? Das ist der lyranische militärisch-industrielle Komplex für Sie. *Pecunia nervus belli*. Jetzt verstehe ich. Ich bitte um Entschuldigung und verneige mich vor Ihrer überlegenen Weisheit und Beobachtungsgabe. — Sie deutet einen spöttischen Knicks an.
— Sie dürfen sich erheben, Lady Alina. *Prosit*!
Ein leises Klirren von Gläsern, als sie anstoßen, das sanft durch das Restaurant hallt.
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14.09.2026 21:40 |
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Marshal Bison
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Szene 3-4
Der 'Mech-Krieger-Spion
— Warten Sie … was haben Sie eben über ein Mikrofon gesagt? — Alinas Stimme bekommt einen plötzlichen Anflug von Misstrauen. — Sind Sie etwa auch ein Spion?
Sie lächelt dann, ein herausforderndes Funkeln in den Augen. — Ich fange an zu glauben, Sie sind Baron Münchhausen. Ich bin nicht dumm. Die Sache mit dem Kaufmann war schlau, das gebe ich zu, aber reizen Sie Ihr Glück nicht aus.
— Ich kann es beweisen. In dem Blumenarrangement ist ein Mikrofon – oder war eines, denn es zeichnet nicht mehr auf.
— Wo? Eine Plastikblume? — Alina lehnt sich näher heran, die Stirn vor Neugier in Falten gelegt.
— Möglich, aber zu offensichtlich. Ich würde es am Boden der Vase platzieren. Ihre Form ist wie eine Trompete: Sie verstärkt den Schall wie ein Ohr. Gut für einen lauten Ort.
Viktor fährt fort und erklärt mit ruhiger Gelassenheit: — Tatsächlich habe ich Wasser in die Vase gegossen, bevor Sie ankamen, um das Mikrofon zu fluten. Eben habe ich für die Einlage noch mehr hineingegossen … aber ich zeige es Ihnen. Reichen Sie mir dieses leere Glas.
Er greift nach dem Strauß, zieht ihn aus der Vase und leert das Wasser – und mit ihm ein kleines, dunkles Objekt – in das Glas.
— Sehen Sie? Das ist ein Mikrofon.
Er lässt es auf den Boden fallen. Ein leises Klirren auf den Fliesen. Dann bringt er seinen Absatz mit endgültiger Härte herunter.
— Смерть шпионам!
Alina wird blass, die Farbe weicht aus ihrem Gesicht, aber dann fängt sie sich sichtbar, und ihr Blick wird wieder fest.
— Sie klingen auf jeden Fall so, als wüssten Sie, was Sie tun … obwohl es Taschenspielerei sein könnte. Vielleicht haben Sie es dort platziert. Vielleicht ist die ganze Geschichte erfunden.
Sie lehnt sich leicht vor, das herausfordernde Funkeln kehrt zurück.
— Aber ich muss zugeben, es ist faszinierend, Münchhausen. Erzählen Sie weiter. Erzählen Sie mir von Ihren Tagen als Spion. Ich fordere Sie heraus.
— Sie sind sehr schwer zu beeindrucken! Gut. Ja. Ich war ein Spion.
Viktor hält inne und wägt das Wort ab. — Nun … mehr oder weniger. Mehr im Geschäft des Tötens von Menschen und des Sprengens von Dingen als im Herumschleichen.
— Das klingt erschreckend. — Alinas Stimme wird kurz weicher. — … Ah, ich verstehe. Noch ein Scherz. Sie haben einen merkwürdigen Humor.
Sie lächelt, Wärme kehrt zurück. Viktor korrigiert sie nicht. Dann verengen sich ihre Augen; neue Neugier fängt Feuer.
— Außerdem … ist mir aufgefallen, dass Ihr Akzent kommt und geht. Manchmal geben Sie vor, dass Englisch schwer für Sie ist. Ein andermal sprechen Sie es makellos.
— *Njet*! Ich gebe gar nichts vor …
Viktor fängt sich, zuckt leicht und fast theatralisch mit den Schultern. — Gut, Sie haben mich erwischt. Ich habe schon lange kein Englisch mehr gesprochen. Ich spreche viele Zungen, manchmal werde ich müde und bringe sie durcheinander. Wie Suworow.
— Glauben Sie etwa, Sie sind die Reinkarnation irgendeines uralten terranischen Generals?
— Nur weil Napoleon und Erster Lord Ian Cameron schon zu oft abgegriffen sind.
— Vielleicht sind Sie ein Träumer. Ein *Miles Gloriosus*. Aber schlau. Und gebildet.
Alinas Stimme verändert sich, wird nun ernster. — Gut. Ernste Frage: Wie kann man Spion und 'MechKrieger sein? Sollen Spione nicht … keine Soldaten sein?
— Nicht alle Spione tragen Mäntel. Bevor ich 'MechKrieger war, habe ich für meinen Lebensunterhalt gearbeitet.
Viktors Tonfall wird düster, flach. — Das heißt: Ich habe für meinen Lebensunterhalt getötet. Infanterie. Offizier. Militärischer Nachrichtendienst. Dann habe ich mir einen 'Mech verdient.
— Sie waren also kein … — Sie zögert. Ein Wort bleibt ihr auf der Zunge hängen. — Sie waren ein Disp…?
— Sagen Sie dieses Wort nicht!
Ein Blitz des Zorns fährt durch Viktors Gesicht, glühend heiß. Die plötzliche Wut hängt in der Luft zwischen ihnen, schwer und reglos.
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14.09.2026 22:32 |
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Marshal Bison
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Szene 3-5
Schmerzhafte Vergangenheit
ERZÄHLER: (Stimme von Starkov)
— Es tut mir sehr leid. — Alinas Stimme war weich, durchdrungen von aufrichtigem Bedauern. — Das hat einen wunden Punkt getroffen. Verzeihen Sie mir bitte.
— Спасибо —, sagte ich, erleichtert über ihr Verständnis, während ich mein aufbrausendes Temperament verfluchte. Warum schmerzte die alte Wunde noch immer? Es war doch schon zehn Jahre her. Ich sammelte mich und versuchte, uns vom Trümmerfeld meines Ausbruchs wegzusteuern – wie eine Kolonne von Panzerfahrzeugen, die an den brennenden Wracks eines Hinterhalts vorbeizieht.
— Genug von mir. Ich bin an der Reihe. Sie sagten, Sie tragen das ComStar-Gewand, um Aufmerksamkeit zu erregen? *Fräulein*, wenn Sie Aufmerksamkeit wollen, ist weniger Kleidung besser.
— Wie können Sie es wagen! Schweinehund! — Alina brach in ein Lachen gespielter Empörung aus, ihre Augen funkelten. Sie hatte ein schönes Lachen. Aber die Witze waren gar nicht so gut. Vielleicht stand sie auf mich und alles, was ich sagte, klang in ihren Ohren amüsant.
— Erklären Sie es mir. Wie kommt es, dass eine so schöne Frau nicht verheiratet ist und für den Heiligen Interstellaren Hyperpuls-Lichtkult arbeitet – oder wie auch immer das heißt? Haben Ihre adligen Eltern Sie vor der Hochzeit in ein Kloster gesteckt wie ein mittelalterliches Mädchen?
Stille legte sich über uns, voller Spannung – wie die Ruhe im Gefecht, wenn man weiß, dass das Schlimmste erst noch bevorsteht.
— Ganz im Gegenteil, befürchte ich —, sagte Alina mit leiser, nachdenklicher Stimme. — Ich bin vor einer arrangierten Hochzeit geflohen. Ich habe bei ComStar Zuflucht gesucht.
— Ich dachte, Sie wären Lyranerin, keine Draconierin. Passiert so etwas bei Ihnen drüben?
— Sie müssen verstehen: Eine Frau meines Standes heiratet nicht einfach irgendwen. Im Commonwealth haben wir keine Kasten … aber soziale Schichten sind alles.
— Und Ihr Stand wäre?
— Mein Vater ist ein Industrie-Baron.
— Ah. Also ein kapitalistisches Schwein, das die Arbeiterklasse ausbeutet.
Alina lachte – ein echtes, erfreutes Geräusch. Aber da war eine Brüchigkeit darin. Die Art von nervösem Lachen unter Beschuss.
— Sie klingen wie ein echter Capellaner! Bravo! — Sie klatschte leise in die Hände, wie zu spöttischem Applaus.
— Nicht ganz. — Ich tippte mir mit dem Finger an die Schläfe. — Mein Kopf denkt wie Liao. Aber — ich berührte meine Brust über dem Herzen — mein Herz fühlt wie Marik.
— Interessant. — Alinas Lippen verzogen sich zu einem ironischen Lächeln. — Dann können wir keine Freunde sein. Gibt es nicht ein Sprichwort in der Liga: „Traue niemals einem Capellaner, aber erschieße einen Lyraner auf Sicht“?
— Ein altes Sprichwort aus der Provinz Oriente. Nichts Persönliches.
— Nur Geschäftliches. Genau das ist der Krieg für Sie, nicht wahr? Ein Geschäft. Söldner. — Sie spie das Wort mit kalter Verachtung aus.
— Sie benutzen dieses Wort sehr oft. Ich glaube nicht, dass es das bedeutet, was Sie denken.
Alina kicherte leise, ihr Blick unerschütterlich.
— Sind Söldner nicht per Definition treulos? Ohne Fahne, ohne echte Sache?
— Meine Sensoren erfassen eine Menge Feindseligkeit. — Meine Stimme nahm einen bewusst gespielten, ernsten Ton an. — Sollte ComStar nicht neutral sein?
Ein Moment der Stille, dann kicherte Alina. Ich bin nicht so lustig und sie war nicht angetrunken. Mittlerweile war ich mir sicher: Es war kein Amüsement. Es war Befreiung. Sie hatte schon lange nicht mehr so gelacht.
— Gut gespielt, mein Herr.
— Jetzt verstehe ich das Problem. — Ich lehnte mich leicht vor, eine dämmernde Erkenntnis in der Stimme. — Verzeihen Sie mir, Alina. Ich bin dicker gepanzert als eine Fusionsabschirmung. Ich habe vergessen, dass Sie Lyranerin sind, und ich bin in der Uniform Ihres Feindes aufgetaucht. Das ist mir nicht in den Sinn gekommen. Normalerweise ist die Uniform ein Magnet für Frauen. Ich habe nicht begriffen, dass sie Ihnen Angst macht. Ich hätte meine alte Liga-Uniform tragen sollen.
— Das wäre noch schlimmer gewesen. — Alinas Stimme sank, geschärft von einem leisen Schmerz. — Ich fürchte die Schlangen … aber es waren die Purpur-Geier, die meine Heimatwelt verwüstet haben.
Eine stille Pause. Das Gewicht ihrer Worte legte sich wie Leichen, die in das Massengrab meiner Hoffnungen geworfen wurden.
— Es tut mir aufrichtig leid. Ich sollte gehen. — Ich begann meinen Stuhl zurückzuschieben und setzte zum Aufstehen an.
— Nein! … Bitte … bleiben Sie, Viktor.
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14.09.2026 22:44 |
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Marshal Bison
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Szene 3-6
Exilanten und Auswanderer
ERZÄHLER: (Stimme von Starkov)
Es war das erste Mal, dass sie meinen Namen aussprach, und sie sagte ihn mit einem flehenden Unterton, so weich wie ein letzter Atemzug. Sie legte ihre Hand auf die meine. Nein, kein sanftes Liebkosung. Sie ergriff mein Handgelenk wie eine Ertrinkende, die nach einem Tau greift, und grub ihre perfekt manikürten Fingernägel, scharf wie Bajonettspitzen, in mein Fleisch. Es tat ein wenig weh, aber nicht auf eine unangenehme Weise. Wie das Klick-Geräusch einer sich schließenden Handschelle. Und in diesem Moment spürte ich einen elektrischen Schlag, bevor sie sich zurückzog. Es war Magie. Im einen Augenblick stand ich noch voller Verzweiflung auf, um zu gehen, und im nächsten wurde mir klar, dass sie genauso auf mich stand wie ich auf sie.
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— Sie konnten es nicht wissen. — Alinas Stimme ist jetzt fester. — Ich war diejenige, die zu weit gegangen ist. Es ist nicht Ihre Schuld. Der Krieg ist es auch nicht. Zumindest nicht Ihrer und nicht meiner. Wir haben etwas gemeinsam: Wir sind beide aus den Nationen unserer Geburt geflohen.
— Das ist gut zu hören. — Viktor hebt sein Glas, sichtbar erleichtert und wieder lächelnd. — Trinken wir auf die interstellare Bruderschaft der Exilanten und Auswanderer der Inneren Sphäre. *Za sdorowje*!
Ein leises Klirren der Gläser. Ein gut gekleidetes Ehepaar in den Dreißigern, das eben noch starrte, als Viktor plötzlich aufstand, lächelt nun und wendet sich wieder seinem Gespräch zu; irgendetwas über einen „Pärchenstreit“ murmelnd.
— Nun, da die diplomatischen Beziehungen wiederhergestellt sind, sagen Sie mir —, spricht Viktor mit Neugier im Tonfall und lehnt sich vor: — Warum sind Sie aus Ihrer Heimat geflohen? Was ist so schrecklich an einer arrangierten Hochzeit? — Er gestikuliert mit der Hand, die Handfläche nach oben. Dann fährt er langsam fort, die Stirn nachdenklich in Falten gelegt:
— Ich versuche es zu verstehen. Selbst hier im Kombinat, unter den oberen Schichten, geht es nicht darum, junge Mädchen zur Hochzeit mit alten Männern zu zwingen, um Allianzen zu schmieden. Es ist eher wie … — er zögert und ringt um Worte — … eine Vorauswahl möglicher Partner. Selbst in der Konföderation, wo wir das Recht haben, unseren Ehepartner zu wählen, zählt die Meinung der Familie noch immer. Und jede Ehe ist in gewisser Weise eine Vernunftehe. Nicht nur Anziehung. Mein Vater zum Beispiel war sehr angetan von meiner Mutter. Er liebte sie sogar. Aber er heiratete sie genauso sehr wegen ihres Wohlstands wie wegen allem anderen. Er war ein Ritter und besaß einen *Crusader* – das ist ein schwerer 'Mech –, aber darüber hinaus nicht viel mehr als seinen Neurohelm und seine Kühlweste.
— Deshalb hat sie nach dem Witwentum so schnell wieder geheiratet? —, fragt Alina fasziniert.
— Das ist eine traurige Geschichte.
ERZÄHLER:
Ich schnitt ihr das Wort ab, meine Stimme flach, wie das Zuknallen einer Panzerluke.
— Ich möchte nicht darüber sprechen. Sie hatte keine große Wahl, und sie hat getan, was das Beste für mich und meine Schwester war. Dafür bin ich dankbar —, log ich. Ich hatte bereits zu viel gesagt.
— Es tut mir zutiefst leid, mein Herr. Bitte verzeihen Sie mir. Das Getränk macht mich unschicklich —, sagte sie, senkte den Blick und schaute auf ihre gefalteten Hände.
Stille legte sich zwischen uns – keine angenehme Ruhe nun, sondern eine geladene, wie wenn man erkennt, dass man sich auf ein Minenfeld gewagt hat und Angst vor jedem Schritt hat, es aber auch keinen Weg zurück gibt. Sie wurde durch das ferne Rattern automatischer Waffen unterbrochen, gefolgt vom dumpfen Einschlag von Granaten. Der gesamte Raum verstummte. Die Gäste erstarrten mitten im Bissen, mitten im Satz, lauschten aufmerksam mit angespannten Gesichtern. Alina blickte sich ratlos um, ohne zu verstehen. Nachdem die Geräusche im aufkeimenden Heulen von Sirenen im Hintergrund verblassten, wurde zaghaft kollektiv durchgeatmet, und die Gespräche lebten langsam und unsicher wieder auf.
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14.09.2026 22:45 |
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Marshal Bison
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Szene 3-7
Geheimnisse der Seele
ERZÄHLER:
Ich sang leise, die alten französischen Verszeilen der Fremdenlegions-Hymne murmelnd vor mich hin:
Au cours de nos campagnes lointaines,
Affrontant la fièvre et le feu
Oublions avec nos peines,
La mort qui nous oublie si peu.
Stille. Ich leerte mein Bier. Ich seufzte, ein langes, langsames Entweichen der Luft.
— Das war ein Angriff der Rasalhague-Ressistance. Der dritte in diesem Monat. — Ich atmete langsam aus und bedauerte, nicht eine ballistische Weste und eine Maschinenpistole anstelle von Hoffnungen und Rosen mitgebracht zu haben.
— Was war das? Ein Lied? Auf Französisch? — Alinas Stimme war leise, neugierig.
— *Rien de rien*. Nur ein Stück eines alten Kriegsliedes von der Terra. Gesungen von Soldaten ohne Fahne und ohne Heimat. Eine Art inoffizielle Hymne für Söldner seit dem Zeitalter des Krieges, vielleicht sogar noch früher.
Ich hielt inne, immer noch angespannt, lauschte und fuhr dann fort – ebenso sehr, um die Stille zu brechen, wie um meinen Geist abzulenken. Vergiss den Krieg, ihre Arme stehen immer offen.
— Also … beantworten Sie meine Frage. Ich verstehe es immer noch nicht. Was ist falsch an einer arrangierten Hochzeit? Warum kehrt man einem Leben voller Wohlstand und Privilegien den Rücken, für eine fremde Religion?
— Es war nicht wirklich eine arrangierte Hochzeit. Eher eine Fusion zwischen Handelsdynastien. — Alinas Stimme war angestrengt, eine sichtbare Mühe zu sprechen. — Ich … kann nicht darüber reden. — Sie blickte hinab, die Hände fest in ihrem Schoß gefaltet. Ihre Stimme sank zu einem bloßen Flüstern. — Es tut mir sehr leid.
— Ich verstehe. — Meine Stimme wurde weicher, wissend, dass ich gegen eine Wand gerannt war, die ich vorerst nicht überwinden konnte.
— Dann sollte ich derjenige sein, der sich entschuldigt. Wir alle tragen Lasten im Leben, und wir alle hüten Geheimnisse in der Seele.
Erneut legte sich Stille zwischen uns, ein schweres, ungesprochenes Verstehen. Manche Schweigen sind bedeutungsvoller als Worte.
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14.09.2026 22:47 |
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Marshal Bison
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Szene 3-8
Abendessen und Drinks in meiner Höhle
VIDEOAUFZEICHNUNG:
— Die Schatten sind lang. Die Stunde ist spät. Unsere Seelen sind schwer. Unsere Gläser sind leer, genau wie unsere Mägen, die nach Nahrung knurren.
Er begegnet ihrem Blick, ein theatralischer Schwung in seinem Tonfall.
— Darf ich Ihre Last erleichtern, indem ich Sie zum Abendessen einlade, meine Dame?
— Das klingt wie ein Haiku; etwas, das Sie in Ihrem Japanisch-Unterricht aufgeschnappt haben, nehme ich an —, sagt Alina, ihre Augen sind hell, ihr Lächeln sanft. — Es wäre mir ein Vergnügen, Herr Kommandant Poeta. Hier oder woanders?
— Ich möchte nicht länger in dieser elenden Spelunke voller Abschaum und Verkommenheit verweilen, noch habe ich Appetit auf Pferdefleischklößchen oder mysteriöse Wurstwaren. Verzeihen Sie, wenn ich beim ersten Date zu dreist bin, aber darf ich so kühn sein, Sie in meine bescheidene Soldatenunterkunft einzuladen? Es wird ein warmes Kaminfeuer geben, reichlich Essen, süßen Wein und traurige Lieder. Genug, hoffe ich, um die Tochter eines Barons zufriedenzustellen, in deren erhabener Gesellschaft ich mich keineswegs schämen muss.
— *Wunderbar! Erstaunlich!* Welch eine Beredsamkeit! — Alina klatscht in die Hände, eine echte Freude in ihrer Stimme. — Sie faszinieren mich. So widersprüchlich: Manchmal wortkarg, in kurzen Sätzen, fast schroff, und ein andermal eine Flut von Worten, Emotionen und poetischen Bildern. Improvisieren Sie das, oder haben Sie diese Dinge eingeübt, um mich zu beeindrucken? Niemand redet so.
— Ist russische Seele! — Er grinst und zuckt mit gespielt ahnungsloser Miene die Achseln. — Um die Wahrheit zu sagen: beides. Wie Munition speichere ich Worte und Phrasen in meinem Kopf, die ich gelesen habe und mag, und warte auf den richtigen Moment, um sie abzufeuern. Andere … sie kommen im Augenblick. Ihre Schönheit inspiriert mich, Alina. Sie haben ein Gesicht, das tausend Landungsschiffe in den Himmel schicken könnte.
— Ich kenne die Details nicht, aber ich erkenne die Anspielung: Helena von Troja. — Alinas Lächeln wird breiter, ein Funkeln von Amüsement in ihren Augen. — Und wieder finde ich Ihre 'Mech-Krieger-Poesie eigenartig, aber ich schätze das Kompliment. Übrigens … wo liegt Troja?
— Keine Ahnung. Ich kenne nur die Zeile. Sie mussten dort viel Gold gehabt haben, es gab einen berühmten Schatz. Und weil Gold in Feinunzen gemessen wird, also *Troy Ounces*.
— Wie dem auch sei. — Alina kichert und schüttelt ungläubig den Kopf. — Ich glaube nicht einmal die Hälfte von dem, was Sie sagen, Baron Münchhausen, aber die Geschichte ist fesselnd und Sie haben ein Händchen fürs Theater. Ich genieße die Show. Sie müssen sich nicht so anstrengen, Viktor. Und? Was ist nun mit diesem Abendessen?
— Meine Bediensteten werden das Essen servieren. — Er hält inne, um die Spannung aufzubauen. — Einmal klatschen: russische Küche. Zweimal klatschen: chinesisch. Für alles andere müssen wir mit dem Bogen jagen gehen oder den Elektrischen Zug zurück in die Stadt nehmen.
— Warten Sie, was? — Alinas Augenbrauen wandern nach oben. — Ich dachte, Sie wohnen allein. Sie haben wirklich ein Haus mit Bediensteten?
— Der Rang bringt Privilegien mit sich. — Er zählt sie an den Fingern ab. — Volles Gefolge. Butler. Koch. Haushälterin. Dienstmädchen. *Valet de chambre*. Und ein paar andere, von denen ich nicht sicher weiß, was sie tun: wahrscheinlich viel essen, viel tratschen, wenig arbeiten und alles stehlen, was nicht niet- und nagelfest ist. Und was festgeschraubt ist … das stehlen sie mit der Zeit und mit Werkzeug. Ich schlage sie nicht oft genug.
Alina bricht in Lachen aus, ein lauter, erfreuter Klang.
— Das ist unerhört! Ein einfaches „Ja“ hätte genügt, aber Sie mussten das komplette Personalverzeichnis aufsagen.
— Entschuldigung. — Er zuckt leicht und fast theatralisch mit den Schultern. — Ich kann nicht anders, Angewohnheit eines Soldaten. Berichte und Befehle … danach muss ich scherzen. Humor ist eine von drei Möglichkeiten, mit der Monotonie des Militärlebens umzugehen, die von Episoden reinen Terrors unterbrochen wird – was der Krieg nun einmal ist. Alkohol und Drogen sind die zweite.
— Ich spüre, wie eine pikante Pointe naht. — Alinas Augen funkeln voller Erwartung. — Was ist die dritte?
— Die Ehe natürlich.
— Das habe ich nicht erwartet.
— Oder sich das Gehirn wegzupusten. Man sagt, das sei die weniger schmerzhafte Option. Ich habe es noch nicht ausprobiert.
— Nein, nein! Bitte tun Sie das nicht! — Alina lehnt sich vor, eine ehrliche Note der Sorge in ihrer Stimme.
— Also … wann machen wir uns auf den Weg zu Ihrem „bescheidenen“ Anwesen mit „nur“ einem Dutzend Bediensteten? Wo liegt es?
— Im Osten von Samos City, nahe der alten Burg der planetaren Miliz.
— Oh, aber das ist weit weg. — Alina seufzt enttäuscht. — Zu weit für eine Pferdekutsche, und die Batterien der Solartaxis sind so erschöpft, dass sie nach Sonnenuntergang nicht mehr genug Ladung für die Rückfahrt haben.
— Wer redet denn von Rückkehr? — hält er dagegen, ein verschmitztes Funkeln in den Augen. — Wer braucht schon Räder, wenn wir fliegen können?
— Was? Wie Walküren auf geflügelten Pferden?
— Etwas Besseres: Ich fordere die Abholung per Hubschrauber von der Basis an.
— Sie scherzen! Wir fliegen mit dem Hubschrauber? — Alinas Stimme wird vor Überraschung und Aufregung lauter.
— Ein Mann meiner Position genießt gewisse Privilegien, meine Dame.
— *Mein Herr*, geben Sie allen Ernstes Tausende von C-Bills für Treibstoff aus, nur um mich zum Abendessen einzuladen? — Alina klingt aufrichtig erstaunt.
— Der Koordinator sorgt für uns. — Er zieht sein militärisches ComSet heraus und tätigt einen kurzen Anruf. — Wir warten hier. Die Abholung erfolgt in den Gärten gegenüber vom Platz. Holen wir Ihren Mantel.
— Dieser Gehstock, gehört der Ihnen? — Alinas Blick fällt auf den verzierten Stock neben seinem Stuhl. — Sie humpeln doch gar nicht. Wozu ist der da?
— Um ungehorsame, faule Bedienstete zu schlagen, natürlich!
— Haha, nein, im Ernst.
— Ehrlich gesagt: um mich abzustützen, wenn ich betrunken bin.
— Das kommt sicher oft vor, wette ich.
— Nur an jedem zweiten Freitag.
— Was ist das da am Griff? Sieht aus wie ein Totenkopf.
— Ein *Atlas*-Kopf.
— Das ist ein 'Mech, richtig?
— Der größte. Der gefürchtetste. Der Tod, der auf stählernen Beinen wandelt.
— Sieht aus wie Silber, aber weniger glänzend … Titan?
— Platin. — Seine Stimme ist leise, ein Schatten legt sich über seine Züge, als er von der Herkunft spricht. — Ich habe ihn einem dead lyranischen General abgenommen. Es war eine Steiner-Faust. Ich habe sie einschmelzen und zum Symbol des 'Mechs umformen lassen, den ich zerstört habe – und als ein *Memento mori*.
— Sie nehmen also Trophäen von den Toten, wie ein wilder Kopfjäger? — Alinas Stimme ist von einer Mischung aus Faszination und leichter Abscheu geprägt.
— Sie haben mich erwischt. — Er reißt unschuldig die Augen auf und steigt voll in die Rolle ein. — Unter diesem charmanten, zivilisierten Mann schlägt das Herz einer primitiven Bestie … Hunger, Durst und Sex! *Unga bunga*! — Er schwingt seinen Stock wie einen Speer.
Alina lacht, ein heller, musikalischer Klang.
— Sie werden mich über den Haufen schlagen und in Ihre Höhle schleppen?
— Nicht nötig. — Er grinst, seine Augen funkeln. — Es sei denn, Sie stehen darauf. Wann kommt dieser verdammte Hubschrauber endlich?
— Während wir warten, erzählen Sie mir noch einmal, warum Sie diesen Gehstock tragen —, fordert Alina ihn auf, ihre Neugier ist geweckt. — Nur um mit Ihren schrecklichen Kopfjäger-Tagen zu prahlen?
— Nicht wirklich. — Er betrachtet den Stock in seiner Hand. — Niemand bemerkt ihn oder kennt seine Geschichte. Er ist ein Symbol der Autorität. Denn Autorität bedeutet, leise zu sprechen und einen großen Stock mit sich zu führen.
— Diplomatie! — Alinas Augen leuchten wiedererkennend auf. — Das ist ein fälschlicherweise zugeschriebenes Zitat von Kaiser Roosevelt dem Ersten von Terra.
— Sie sind ja eine echte Historikerin! — Er schenkt ihr ein ehrliches Lächeln. — Uns wird nicht langweilig werden, das kann ich sagen. Ich glaube, das ist einer von denen, deren Kopf in einen Berg gemeißelt ist – das einzige Denkmal, das vom amerikanischen Imperium geblieben ist. Aber wie ich schon sagte: Das ist mein Stock, um jeden daran zu erinnern, wer der Boss ist.
— Es ist also ein Kommandosymbol, wie die Reitgerte, die Steiner-Offiziere tragen?
— Exakt. Das Funkgerät meldet mir, dass der Hubschrauber gleich da ist. Nach Ihnen, meine Dame.
Sie gehen hinaus, während in der Ferne leise das Dröhnen einer Turbine zu hören ist.
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14.09.2026 23:12 |
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